Salut !

Comme promis, voici la première partie de mon bouquin.

J’espère que vous prendrez autant de plaisir à le lire que j’ai en eu à l’écrire.

Rudy

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Merci de mettre comme objet du message le texte suivant : « LIVRE »

PS : je n’ai pas encore de titre pour cette histoire. Joyeuses Fêtes à tous!

PARTIE 1 : BROMANCE

Montréal — Quartier Côte-des-Neiges — mardi 11 juin— 0h30

Avachi bien au fond de son canapé vert défraîchi ramassé dans la rue, un joint dans une main, une manette de Xbox dans l’autre, Yvan, 27 ans, ne se doutait pas que dans moins d'une année il serait mort... deux fois.

Il était occupé à se faire martyriser à StreetFighter par Gauthier, son colocataire, quand retentit le long et désagréable buzz de l’interphone.

Yvan se leva d'un bond et cria "Pizza!!!" et se dirigea vers la porte. Bien qu’ils se connaissent depuis plusieurs semaines, la contemplation d'Yvan qui se levait de son canapé ne manquait jamais d’impressionner Gauthier.

En effet, Yvan était ce qu’on pouvait appeler une force de la nature. Et ce qualificatif ne rendait que faiblement justice à l’imposante carrure d’Yvan. Près de 8 pieds de viande musclée et nerveuse que son Tshirt 4XL parvenait tout juste contenir.

Yvan appuya sur le bouton et une voix chuintante et déformée se fit entendre par le haut-parleur mural de piètre qualité:

— Livraison.

— Ouais, Appartement 6B.

— 6e étage ?

— Non, c’est un appartement en demi-sous-sol. Vous prenez l’escalier qui descend, à côté du local poubelle."

Yvan extirpait son portefeuille de son manteau qui traînait négligemment sur le canapé lorsqu'on cogna à la porte.

Gauthier le prit de vitesse, ouvrit la porte au livreur.

"— Donc c’est 3 pizzas XL au pepperoni et une médium buffala au pesto, ça fait 88.50.

Cash, débit, MasterCard?"

Gauthier glissa un billet de 100 dollars dans la main du livreur et l’invita à garder la monnaie.

"— Hey merci man, c’est très généreux de votre part!

— Merci à vous, bonne soirée! Et conduisez prudemment! Ils ont annoncé un orage pour ce soir!"

Gauthier referma la porte. En se tournant, il se confronta au regard désapprobateur de Yvan.

Gauthier ne put s’empêcher d’aviser une fois encore l’imposant physique d'Yvan, qui lorsqu'il était debout, devait se tenir voûté et sa tête légèrement penchée sur le cote pour ne se cogner contre le plafond.

"— Gauthier, man, on en a déjà discuté plusieurs fois! Tu dois arrêter de toujours payer pour tout! j’ai un job mec.

— Fous-moi la paix Yvan, on en a déjà discuté en effet, et je t’ai déjà dit que ça n’avait pas d’importance!

— Si ça a de l’importance!" répondit-il presque en criant. Dans son emportement, Yvan avait claqué sa main contre un meuble qui resonna d’un choc nettement plus fort que ce qu’il avait anticipé.

— Si ça a de l’importance. " Reprit-il d’une voix basse pleine de colère contenue. J'ai pas besoin de ta charité, mec. C’est insultant.

Yvan se laissa tomber lourdement dans le canapé. La fondation en béton qui supportait l’immeuble en frémit sous l'impact.

Le silence qui en suivit fut long et pesant. Sur la vieille table basse (elle aussi, récupérée dans la rue un premier juillet), les pizzas chaudes laissaient échapper par les interstices des cartons un fumet appétissant qui formait un rond de condensation sur le bois écaillé.

— Tu vas abîmer ta table, lâcha Gauthier au bout de quasiment une minute de malaise.

— J'm'en fous je l'ai pas payée.

Gauthier ricana de cette réponse.

— Ben tu vois, tu me comprends finalement, répondit-il. Yvan le scruta d’un air interrogateur.

— Moi aussi je m’en fous de payer la pizza. C'est pas mon argent.

— Comment ça?

— Pas mon argent, confirma Gauthier. Disons que ma famille a des moyens et que j'en profite et que je veux en faire profiter... ben je veux en faire profiter mes amis.

Le silence reprit, mais il avait changé de texture. Ce n était plus un silence de confrontation d’ego vexés, c’était à présent un de ces silences de gêne masculine qui souligne les mots importants qui viennent d’être prononcés.

Yvan et Gauthier s’étaient rencontrés 6 semaines plus tôt à la dynamo, un bar undeground de Montréal. Ils étaient tous deux venus assister au concert d'Anakronic Electro Orchestra. Un groupe d'electro step qui commençait à se faire un nom dans les cercles de musique indé. Gauthier avait abordé Yvan et lui avait expliqué qu’il avait oublié ses cigarettes. Il lui proposait l’échange suivant: Yvan lui fournissait les cigarettes et Gauthier s’occupait de l’alcool.

Il s'en était suivi une très agréable soirée que les deux compères finirent chez Yvan, à refaire le monde sur son canapé, parlant philosophie, géopolitique, religion, technologies et enfilant les joints et les mojitos.

Le mal de cheveux qui en résulta sous le crâne d'Yvan en valait certainement la peine puisqu’ils remirent ça plusieurs fois par semaine durant les 6 semaines écoulées.

Pendant ces soirées, Yvan, que l’alcool rendait volubile, avait raconté par le menu sa vie, sa famille qui avait émigré de Biélorussie vers la France lorsqu’il était enfant, le décès de sa Mamoushka, sa mère, sa timidité maladive, les complexes qui venaient avec un physique comme le sien, sa venue au Canada...

Gauthier, qui pour sa part montrait une étonnante résistance aux effets de l’alcool et du cannabis, savait écouter sans juger, relancer les conversations, poser les questions pertinentes, et c’est ainsi qu’était née ce qu’on avait coutume d’appeler en Amérique du Nord, leur bromance. Une complicité masculine honnête,simple et intense.

Cependant, aussi bon interlocuteur que fut Gauthier, il faisait montre d’une réserve, d’une très grande discrétion et d’une habileté démoniaque a détourner les sujets de conversations des que ceux-ci devenaient trop personnels à son goût.

Et ce soir, lors de leur première "dispute", c’était la première fois que Gauthier laissait transpirer une information le concernant — sa famille "avait des moyens". Et le mot "ami"

qui avait été prononcé, et que personne ne releva. Mais ce mot comme beaucoup d’autres, avait une signification, un poids, une puissance, et Yvan et Gauthier le savaient tous les deux.

Yvan tendit le joint à Gauthier et saisit sa manette:

"— Tu me donnes ma revanche? Là je vais prendre Zangieff, t’as aucune chance!

— Et bien voyons voir ça!" Gauthier sélectionna son combattant et leur soirée reprit de plus belle.

Assis à son bureau en bois d’acajou, Jebediah attend, la tête prise entre ses mains dans une posture de réflexion troublée.

Il lève les yeux vers l’entrée de la pièce: une lourde double porte de chêne massif en barre l’entrée.

La pièce n’est éclairée par la lueur de quelques bougies et des rayons de la pleine lune qui s’engouffre dans la pièce par un vitrail.

Lè atmosphère a quelque chose de sinistre et Jebediah attend son funeste rendez-vous avec la patience imperturbable que confère parfois le troisième âge.

Jebediah actionne les roues de son fauteuil roulant par une légère pression sur un joystick dissimulé dans l’accoudoir en acajou. Le fauteuil se met en mouvement avec un ronronnement électrique rassurant. Il se dirige vers la bibliothèque et se saisit d’un volume qu’il choisit au hasard. Ses yeux glissent sans les voir sur des mots archaïques et des formules complexes. Jebediah jette un oeil conscient sur la page et comprend qu’il s’agit d'un vieux traité d’alchimie médiévale. Il détaille une gravure complexe représentant "L'Arbre De Vie". Il laisse planer ses doigts et son esprit au fil des pages, essayant de trouver un moment de répit dans le tumulte de ses pensées. Tumulte causé par l’épineuse décision qu’il est sur le point de prendre. De cette décision pourrait dépendre son salut et tellement plus encore. Et s'il s'avérait que par malheur il se trompât, alors les conséquences pourr ...

Le fil de ses idées fut interrompu par le vacarme que provoqua la lourde double porte en chêne en s’ouvrant vivement.

Toutes les bougies furent soufflées en un courant d’air et seule l’obscure clarté de la nuit régnait à présent dans la pièce.

Une silhouette se dessinait en contre-jour dans l’encadrement de l'entrée. Une silhouette androgyne qui s’avança dans la pièce enlacée dans une longue cape en laine pourpre.

"— Vous voilà enfin, Siegfried." murmura Jebediah dans un souffle.

La silhouette s’approcha et fit une révérence au vieil homme. Même en plissant les yeux, Jebediah fut surpris de constater qu’au dela de son contour, il ne percevait rien de l’apparence de son invité, ni un regard ou une forme de visage. La silhouette semblait n'être qu' une ombre.

"— Avez vous bien suivi mes instructions ?" demanda l'ombre d’une voix chaude et suave.

"— Oui. repondit-il", et ce faisant il sortit de sa robe de chambre une petite boîte en velours qui aurait très bien pu contenir une bague de fiançailles.

"— Parfait."

Il la tendit vers l'ombre qui avança une main pour s’en saisir.

La main était sur le point de se saisir de la boîte lorsque Jebediah la retint.

"— Comment puis-je être certain de pouvoir vous faire confiance?" demanda le vieil homme.

Après cinq longues secondes silence, l’ombre répondit simplement:

"— Vous ne pouvez pas. "

Jebediah soupira et lâcha la boîte à cette étrange apparition qui se tenait au milieu de son salon. Elle la porta devant son visage et l'ouvrit lentement. La boite contenait un petit morceau d'ivoire jaunâtre qui se trouvait être une dent. Une molaire pour être exact.

Un frisson parcourut l’échine de Jebediah lorsque ses yeux se portèrent à nouveau sur cette dent. Sa dent. Sa dent qu’il avait lui-même arraché de sa mâchoire la veille au soir à l’aide d'une pince en métal qui avait à présent retrouvé sa place dans une boîte à outils consignée dans un placard, aux cotes de la visseuse électrique, de la scie à onglet dans la remise d'entretien.

Jebediah ferma un instant les yeux et la scène lui revint en songe avec toute sa vigueur :

Sa main qui tremble, la sueur sur son front... et la douleur. L’effroyable et insoutenable douleur qui avait empli toute sa conscience pendant ce fugace et interminable épisode.

Puis le sang tiède au goût d’aluminium qui s’était déversé dans sa bouche.

Jebediah ouvrit à nouveau les yeux

"— c’est parfait." susurra l'ombre.

Siegfried tendit alors sa main vers Jebediah. Celui-ci considéra cette main un court moment avant de s’en saisir et de la serrer dans la sienne.

"Marché conclu." Déclarèrent-ils en même temps.

"À la grâce de Dieu" pensa Jebediah en son coeur.

"Il est 6 heures sur Radio Canada, et c’est le point trafic avec Michel Robineau. Michel?"

Yvan agite à tâtons sa main en direction de la table de nuit et finit par éteindre son radio réveil. Il redresse sa masse et s’assoit au bord du matelas, à la recherche de ses chaussons.

Il scanne mentalement son propre corps: un bourdonnement sourd dans le crâne, l’oreille gauche qui siffle, la bouche pâteuse, les yeux qui collent et une haleine à écailler la peinture.

En se levant de sa couche, le sommier de son lit laisse échapper un significatif grincement de soulagement. Il se dirige vers la salle de bain et soulage sa vessie en un long jet tiède et sonore, en pensant au programme qui l’attend en ce jeudi matin: Métro, ascenseur, 8 heures, qui en paraîtront le double, d’un travail mal paye et répétitif à mourir, entrecoupées par deux pauses pipi de 15 minutes et une pause déjeuner d'une heure qu'il passerait à la salle de gym, et retour à la maison en métro pour passer avec Gauthier une soirée qui sera sensiblement la même que celle de la veille.

Sa poitrine s’enserre dans un étau d’angoisse resignée à l’évocation mentale de cette journée, Sensation aussi désagréable que familière, et Yvan tourne le robinet de la douche dans une tentative vaine de dissoudre cette angoisse dans les jets d’eau fumante qui se déversent sur lui.

Alors qu’il se savonne les cheveux avec le gel douche premier prix bleu clair acheté au Dollarama, il constate dans le champ de ses pensées qui s’éclaircit, une pointe de gêne nouvelle qui habite son esprit et il met quelques instants avant de parvenir à mettre le doigt dessus. C’est à propos d’hier soir, son "engueulade" avec Gauthier lui laisse un arrière-goût amer dans la gorge. Son esprit sauvage et bourré de complexes et d’insécurité s’est saisi de ce détail tourne à présent à plein régime autour de ce point de concentration.

C’est un mélange d’angoisse, de regret et de fierté mâle placée, la peur d’avoir vexé son ami et l’incompréhension latente à la base même de leur relation.

Yvan n’a jamais compris pourquoi un type comme Gauthier, séduisant, sur de lui, brillant, et — nouveau point d’interrogation venant se rajouter à la même question —

vraisemblablement riche, pourquoi un type comme ça vient s’enticher d’un type aussi banal et insignifiant que lui-même.

Peu habitué aux interactions sociales, Yvan, de par sa taille démesurée et son caractère taciturne a souvent été un solitaire, qui passait ses déjeuners au collège en tête-à-tête avec des bouquins. La seule marque d’attention que lui portaient ses camarades prenait généralement la forme d’un nouveau surnom qui était souvent une variation d’un truc qu’il avait déjà entendu: Le monstre, Freak Show, Elephant Man — même si celui-là était à proprement parler pas vraiment adapte: Il était gigantesque, pas spécialement séduisant, mais pas monstrueux au sens d'Elephant Man... mais allez expliquer ça à des ados de 14 ans. Il avait partiellement pris sa vie en main lorsqu'à 19 ans, il avait investi ses économies auprès d’un orthophoniste qui lui avait permis de se débarrasser d’un bégaiement prononce qui élargissait encore davantage — comme s’il en était — la cible qu’il constituait aux quolibets, moqueries et autres cruautés infantiles de ses camarades. Il avait également pris un abonnement dans une salle de gym qu’il fréquentait avec une assiduité exemplaire, 6 jours par semaine, depuis près de 7 ans.

Le gigantesque ourson qu’il était s’était lentement mais sûrement mué en une impressionnante montagne toute en chair nerveuse et tendons puissants, ce qui avait tout à fait mis un terme aux invectives de son entourage. Aux invectives qu’on lui adressait directement pour le moins.

Le flot de la douche se tarit, et Yvan, colosse fumant, s’extirpa de sa baignoire trop petite pour lui, se sécha dans une serviette de plage trop petite pour lui et enfila son

peignoir trop petit pour lui. Il y avait une constante chez Yvan qui se manifestait dans le moindre aspect de sa vie.

Il enfila un caleçon propre (note mentale: dernier caleçon, faire une lessive ce soir), chercha sans succès deux chaussettes semblables, enfila un pantalon à pince, une chemise blanche 4XL propre, trop courte aux bras et à la taille, mais trop large au niveau de l’estomac, et noua son unique cravate beige dans un noeud double Winston dont Gauthier lui avait expliqué en détail en quoi il constituait le seul noeud de cravate qui méritait d’être noué.

En se dirigeant vers la cuisine, il avisa Gauthier qui dormait silencieusement dans son sofa.

Yvan ouvrit le frigo et saisit une boîte de 12 oeufs non entamée (note mentale: avant dernière douzaine — penser à acheter des oeufs), un litre de yaourt nature. Dans son placard, une boîte de Rice Crispies, un pot de miel, et 4 sachets de poudre protéinée Elite Warrior. Il constata avec une pointe d’irritation qu’il avait oublié de passer au magasin la veille — son système de notes mentales n’était pas tout à fait au point — et qu’il ne restait plus que deux sachets de poudre au chocolat. Tant pis, aujourd’hui ce serait moitié chocolat, moitié fraise.

Yvan cassa sa douzaine d’oeufs au-dessus de l’évier, les jaunes dans une assiette, les blancs dans le grand récipient en verre de son blender, auquel il rajouta 4 grosses cuillères de miel, 4 poignées d’amandes, des céréales, du lait 3.25% et ses 4 sachets de poudre protéinée et une cuillère à soupe de spiruline.

Il place le récipient du blender sur son socle et un vacarme assourdissant remplit sa cuisine et son esprit lorsqu’il maintint le bouton appuyé pendant une vingtaine de secondes. Ce qui ne sembla pas troubler le sommeil de Gauthier le moins du monde.

Yvan but d’un seul trait sa mixture verdâtre à même le récipient du blender, ce qui constituait, il faut bien le reconnaître, une impressionnante performance en soi.

Dernière vérification avant de partir: portefeuille – check, cellulaire – check, clés -

check

Il déposa l’assiette pleine de jaunes d’oeufs sur le bord de la fenêtre à l’attention de Maverick, le chat errant qui vivait dans le voisinage et s’en fut.

La porte était sur le point de se refermer derrière lui lorsqu’une voix ensommeillée l’interpella depuis le salon.

C’était Gauthier.

"— Alors chéri, tu ne me fais même pas une petite bise avant d’aller au travail?

— Ferme la Gauthier."

Le ton était neutre, sans agressivité. Peut-être les inquiétudes d’Yvan à propos de sa relation avec Gauthier n'étaient pas fondées après tout.

"— Tu fais quoi aujourd’hui ? " demanda Yvan.

"— Je vais vivre et aller la ou mes pieds, mon humeur et mon destin me porteront."

Gauthier ne répondait pratiquement jamais aux questions qu’Yvan lui posait. C’était sa manière élégante et amicale de demander à Yvan de se mêler de ses oignons.

"— Je te vois ce soir?" reprit-il.

"— Mais mon ami, je ne vois pas qui pourrait être assez puissant en ce bas monde pour m’empêcher de passer une enrichissante soirée avec mon ami le colosse de Biélorussie!"

L’humeur de Gauthier alternait en général entre un lyrisme poétique comme ce matin et un nihilisme dépressif. L’un dans l’autre, Gauthier semblait être dans un bon jour aujourd’hui.

"— OK, bon ben à ce soir alors" dit Yvan en se tournant vers son ami.

Il avisa les reliquats de la soirée passée qui s’entassaient sur la table basse: Cartons à pizza, multiples bouteilles de bière qui collaient sur la lino, cendrier plein. Et cela lui remit en tête la discussion de la veille.

"— À ce sujet, reprit Gauthier, j’ai repensé à notre désaccord d’hier, et j’ai un truc à te proposer qui pourrait peut être nous convenir à tous les deux.

— Pas le temps d’en causer mec, je suis déjà à la bourre.

— Pas de problème! on en rediscutera ce soir! "

Et ce disant, Gauthier affichait un de ces sourires dont il était familier. Un sourire plein de mystères, plein de sous-entendus. Un sourire qui laissait entendre que des choses intéressantes étaient sur le point de se dérouler. Yvan connaissait ce sourire et jusqu'à présent, ce sourire ne l’avait jamais déçu.

"— Allez bonne journée, trou'balle." Yvan s’aperçut que l’angoisse qui enserrait sa poitrine ce matin s’était soudainement allégée. Un sourire satisfait lui barrait le visage.

"— Bonne journée mon petit lapin." répondit Gauthier avec une voix lascive et un volume sonore suffisamment élevé pour que la voisine qui attendait l’ascenseur sur le palier n’en manque pas une miette, ce qui était exactement son objectif.

"— Et si tu es bien sage ce soir mon doudou, je te réserve une surprise dont tu me donneras..."

La porte claqua derrière Yvan qui se dirigeait vers la cage d’escalier.

— Bonjour.

— Bonjour.

Les portes de l’ascenseur se referment.

Yvan appuie sur le bouton 63. Ginette sur le 86.

Elle regarde, stupéfaite, la personne avec qui partage la cabine avec elle. C’est l'homme le plus titanesque qu’elle eut jamais côtoyé de si près dans ses 84 années de vie.

Il se dégageait de son imposante charpente une impression de puissance tranquille et presque dérangeante. Il donnait l’impression de pouvoir vous détacher la tête e la nuque avec la facilité et la délicatesse avec laquelle on ôte un raisin de sa grappe.

Ginette jeta un oeil sur la plaque affichée sur la paroi de l’ascenseur: 4 personnes —

300kg.

Elle fit rapidement le calcul: 4 personnes moins ses 58 kilos... on était juste.

Ces vérifications de sécurité accomplies, Ginette n’était alors plus pour sa part, qu’habitée la plus totale stupéfaction.

"— Ben mon cochon..." laissa-t-elle échapper en un soupir.

Yvan fixe ses chaussures, gêné.

Ce genre d’interaction le met mal à l’aise. Il sait la première impression que son apparence laisse sur les gens. À part Gauthier, ses contacts humains se limitent à des grognements de salutation au bureau, ou au vestiaire de sa salle de gym. Et puis il y avait Tino aussi, évidemment.

4e étage.

— Pardonnez-moi ça m'a échappé, dit Ginette. L'inflexion qu’elle met dans sa phrase a un je-ne-sais-quoi qui trouble Yvan. Et c’est à ce moment-là que Ginette pouffe. Elle éclate d'un rire sincère et joyeux et les efforts qu’elle fait pour se retenir n'y font rien.

Elle rit, rit encore à s’en faire mal au ventre. Et son rire semble contagieux.

Les lèvres et le nez d’Yvan commencent à le picoter. Un sourire qu’il ne peut que mal contenir s’affiche sur ses lèvres et il sent le rire une vague chaude et agréable monter en lui.

Il commence à ricaner et son ricanement se mue rapidement en un rire franc.

Ça fait du bien.

Tout à son hilarité, Ginette est soudain prise d’une quinte de toux. Yvan se précipite dans un geste de soutien.

17e étage.

— Non, ne vous inquiétez pas jeune homme, je vais bien." dit Ginette en reprenant son souffle.

Un silence gêné s’installe alors dans l’ascenseur.

...

34e étage.

"C'est juste, reprend Ginette, vous êtes la personne la plus.. Enfin... il n'y à pas de superlatif pour vous décrire".

Yvan hausse un sourcil. Tiens, on ne lui avait jamais fait celle-là.

Il ricane, avec une pointe de lassitude au fond de la gorge.

— Je sais." Ginette note son accent français. Mais d’habitude, les gens ont plutôt peur.

Ils murmurent des trucs dans leur barbe ou parlent à leurs pompes. Ils n’ont pas l’habitude de se marrer comme des baleines.

Yvan dit ses mots presque à voix basse, sur le ton neutre du constat factuel.

— Ça ne doit pas être facile, dit Ginette. Et elle pose affectueusement sa main sur la sienne. La différence de taille entre leurs mains est cartooneseque. Je suis désolé, dit Ginette avec sincérité, et en disant cela, elle dispose sa tête de façon à ce que leurs regards se croisent.

Yvan est trouble. C’est la deuxième fois depuis ce matin et il n’a pas encore pris son premier café.

Ce contact humain, ce regard, cette connexion. Tout ceci le trouble.

Le visage de Ginette est marqué par des rides de sourire aux coins des yeux.

Elle lui rappelle sa Mamushka. Plus troublant encore, ce contact sur sa peau. Personne d'

autre que lui-même ne le touche jamais.

Yvan baisse les yeux, gene.

— Vous êtes gentille, lui dit-il avec une timidité touchante0

63e étage.

Les portes s’ouvrent sur un hall vitre.

Analyse Maurin, Laboratoire de chimie.

Yvan se recroqueville et parvient à s’extirper de la cabine. Il se retourne alors, et sans savoir vraiment pourquoi lui lance: "Je travaille ici."

Au revoir! dit Ginette.

Les portes de l’ascenseur se referment.

— Et je suis sorti de l’ascenseur et les portes se sont refermées derrière moi. »

Gauthier a écouté silencieusement. Son visage exprime une moue dubitative.

- Weird, finit-il par par décréter au bout d’un moment.

Yvan confirme silencieusement.

— Enfin bon, on a trouvé pourquoi t’arrives pas à ramener des filles finalement !

annonce Gauthier.

Yvan lève un sourcil interrogateur.

— Tu ne les choisis pas dans la bonne tranche d’âge mec ! Je te propose un repositionnement stratégique ! Au lieu de viser les étudiantes, mettons entre 22 et 28

ans, les dernières études de marché tendent à confirmer que c’est plutôt au niveau du troisième âge bien tasse que ton coeur de cible se situe !

Yvan lui fait signe de la fermer. Sans trop d’espoir toutefois, quand Gauthier est parti sur un filon de vannes, il est inutile d’essayer de l’arrêter.

Donc ce week-end, reprend le jeune homme, plutôt que de sortir samedi pour essayer de lever des minettes, je te propose d’y aller seul, et toi tu te rendras dimanche après-midi, au bingo de l’église au coin de la rue... mon gars y a de la grabataire !! Tu m’en donneras des nouvelles...

Une image de la situation se dessine sous le crâne d’Yvan, qui, bien qu’il fut résolument décidé à ne donner pas à son ami la satisfaction d'un sourire a bien du mal à se retenir.

Gauthier continue de plus belle.

- En plus à cet âge la, tu sais ce qu’on dit hein ! Déjà, elles ont pas froid aux yeux et en plus si t’as la chance de tomber sur une qui a un râtelier amovible, et d’un va-et-vient très évocateur devant sa bouche ouverte, il mime la scène avec une implication théâtrale soutenue, soupirs et bruits de succion à l’appui.

Yvan lui balance un coussin et se jette sur lui dans une pantalonnade d’affrontement physique. L'un comme l’autre savent qu’Yvan pourrait rompre l’échine de Gauthier

comme on brise une allumette. Néanmoins, le chétif personnage fait preuve d’une combativité qui surprend Yvan

Il finit par déclarer forfait lorsque le colosse fait mine de s'asseoir sur lui, retenant sa masse contre l’accoudoir du sofa, et leur chahut finit par s’arrêter.

Gauthier s’assoit alors au fond du canapé, saisit une boîte de DVD (Retour vers le futur 2), une cigarette, une feuille à rouler, une boîte pleine d’herbe, et se met à l’ouvrage.

Yvan allume la console, lance une manette en direction de son camarade de jeu. Leur soirée rituelle commence alors.

Tout à son ouvrage, Gauthier demande à Yvan :

— Et sinon, la petite blondinette à ton travail comment elle s’appelle déjà ?

— Wendy.

— Ouais c’est ça. Alors t’as trouvé le courage de lui adresser la parole, ou t’es définitivement en mode gériatrique ?

Yvan soupire, embarrassé.

— Toujours pas hein ? Tu sais Yvan, va falloir que tu t’y mettes parce que si elle est aussi mignonne que tu dis, elle va te passer sous le nez.... Encore.

— Oui je sais. La timidité sociale maladive d'Yvan le handicape dans plusieurs aspects de sa vie. Le domaine de la séduction en est sans aucun doute celui qui lui cause le plus d’amertume.

Sur le téléviseur, des space marines découpent à la tronçonneuse laser des ennemis insectoides fort belliqueux, et il en sera ainsi jusqu'à l’arrivée du livreur de pizza.

Un buzz strident, long et sonore retentit dans la pièce. Les deux occupants de l’appartement affichent une grimace irritée jusqu'à ce que le silence reprenne ses droits.

Ils se regardent une demi-seconde avant de détourner les yeux. Par cette sonnerie, leur conversation sérieuse — slash — dispute de la veille reprend exactement la ou on l’avait mise en pause.

Yvan regarde sans bouger comment son ami va réagir. Si ce dernier règle encore la facture négligemment d’un billet de cent, Yvan se dit qu’il va y en avoir... du sang.

Gauthier sort une pièce de deux dollars de la poche de son jean déchire :

— Tu veux faire ça à pile ou face ? propose-t-il.

Yvan considère la proposition. Et répond par un grognement affirmatif.

Yvan ne saurait trop dire pourquoi ni comment, mais il sent que son ami a une idée pas nette derrière la tête. Il regarde Gauthier et détaille son apparence.

Jeune homme dont il ignore pratiquement tout, à commencer par l’âge, pas plus de trente ans dirait-il — à la silhouette androgyne. Ses cheveux sont disposés avec un soin négligé dont Yvan soupçonne qu’il demande un certain travail. Ses cheveux blond très pâle, presque blancs couvrent une partie de son visage d’une insolente beauté, presque féminin, ne seraient la dureté froide de son regard et une cicatrice qui lui barre le sourcil gauche.

Ce soir encore, il est habille avec dans un style impertinent qu’il porte avec la nonchalance assurée des gens nes charismatiques.

Il porte une longue veste rouge vermillon doublée de fourrure blanche à même son torse nu, glabre et fuselé.

Il pourrait passer pour une icône de la culture pop. Un melange de Dante Inferno et de Tyler Durden.

Pourquoi un type comme Gauthier traîne-t-il avec lui ? Ce soir encore, la question tressaute dans son esprit.

— Donc si tu es d’accord : Si la pièce indique pile, tu paies les pizzas, sinon c’est moi qui paie. Ça te semble équitable ?

Yvan réfléchit un instant. Il s’est suffisamment fait embobiner par son ami beau parleur

— jamais méchamment toutefois, doit-il reconnaître — pour savoir qu’il a intérêt à se méfier.

— C’est une pièce double face ? Demande-t-il en blaguant... à moitié.

Gauthier affiche un sourire faussement outre.

— Quoi ? Me soupçonner de la sorte ?

Et il lance la pièce à Gauthier qui l’examine... c’est une pièce de deux dollars canadiens tout ce qu’il y a de plus classique, si ce n’est qu’elle porte une petite eraflure en forme de griffe sur le côté face.

— OK, ça me va. On fait comme ça.

Il lance la pièce en l’air qui tourne plusieurs fois sur elle-même en l’air avant que de la saisir au vol dans sa grande patte velue et de la retourner sur son poignet.

— Donc si c’est pile c’est moi qui paie, c’est bien ça ? dit il à l’adresse de son ami qui confirme d’un hochement de tête.

Yvan lève la main, comme convaincu que la pièce indique face.

Et pourtant, c’est pile. Il sourit, et tandis que Gauthier va ouvrir au livreur qui attend derrière la porte, Yvan extirpe son portefeuille de la poche arrière de son jean.

Yvan a faim.

Il consulte anxieusement la pendule dans le coin inférieur droit de son écran. 11:52 AM.

Encore 8 minutes. 8 longues minutes. Et ce sera la pause déjeuner. Et il aura droit de sortir de son cubicule trop petit pour lui pendant 60 minutes. 60 minutes de respiration avant de replonger pour un après-midi dans son job qui cumule, fait commun de nos jours, les qualités de facilité, d’ennui, d’inutilité et d’absence totale de créativité.

Le lecteur attentif lèaura peut être déjà deviné au lu de la brève description énoncée ci-avant : Yvan est consultant junior méthodes et process en assurance qualité pour diverses entreprises auprès desquels il est dépêché par son entreprise pour délivrer une supposée expertise en la matière qu’il aurait acquise pendant ses études d’ingénieur dans une université quelconque.

Il s’était sérieusement posé la question un jour et avait convenu avec lui-même que la seule expertise qu’il eut acquise en école d’ingénieur se situait dans le domaine de la consommation de substances dont la science s’accorde à dire qu’elles ont une influence néfaste sur son état de santé en dépit des effets parfois rigolos qu’elles procurent.

Son quotidien consistait à répondre avec une naïveté polie aux emails passifs-agressifs qui lui étaient envoyés par ses différents collègues, participer à des réunions, rédiger les comptes rendus, préparer de powerpoints, faire des camemberts sur Excel (ou des histogrammes... soyons fous !) dans le but d’établir des processus qui garantiront la qualité de l’exercice de ....Bwaaaaaar. Les pensées d'Yvan se dissolvent dans l’ennui de son esprit. Factuellement, sa seule utilité professionnelle se résume à être présent pour que son patron puisse facturer à leur entreprise cliente (« Analyses Maurin, laboratoire de chimie », dans le cas présent) sa présence à des tarifs prohibitifs. Tarifs prohibitifs dont la part qui lui revenait était ridiculement faible, inutile de le préciser.

Et regarder la pendule. Si son emploi devait se résumer à l’activité principale à laquelle il emploie son temps, il serait un regardeur de pendule professionnel. Même les solutions

d'abrutissement à grande échelle offerte par la modernité que sont les réseaux sociaux et sites de procrastination en tout genre étaient inaccessibles. Bloqués par le firewall de l’entreprise configure par un admin system trop zélé.

Le seul site de « divertissement » disponible pour tuer le temps était rds.ca, site de référence, il l’avait appris de fraîche date, pour tout ce qui concerne l’actualité sportive, pour laquelle, bien évidemment, Yvan n’éprouvait pas le moindre intérêt.

Les yeux d’Yvan se tournèrent machinalement vers la pendule dans le coin inférieur droit de son écran.

C'est pas possible. Elle déconne cette saloperie de machine.

11:42 encore. Pas même une minute n'avait eu la décence de s’écouler. Yvan sentit une vague de colère chaude monter dans sa poitrine. Colère qu’il réprimât sans même s'en rendre compte tant les frustrations quotidiennes de cet ordre étaient fréquentes.

La perception d’une présence dans son dos alerta Yvan. D’un geste naturel et continu, il édita un fichier Excel à l’allure complexe et rempli de cases colorées, de formules, de barres et boutons en tout genre et de chiffres qui se mettaient à jour un peu partout à mesure qu'Yvan y tapait des données.

D'une main experte et sans même toucher la souris de son ordinateur il sauvegarda, bascula vers un autre onglet à l’allure tout aussi complexe sur lequel il sélectionna un sous tableau qu’il colla dans la présentation PowerPoint sur laquelle il travaillait.

— Alors Yvan, ça avance bien ? demande la voix dans son dos.

Yvan fit mine d’être surpris, se retourna et adressa un sourire professionnel à M. Maurin qui se tenait derrière lui. M. Maurin, son client qui cumulait aussi temporairement le role de patron.

M. Maurin, suspectait Yvan, était de nature économe et anxieuse, ce qui n’est que difficilement compatible avec l’emploi de consultants aussi surpayés qu’inutiles.

— Oui Monsieur Maurin, merci. Je suis en train de mettre à jour les ratios sur les cotes part quantitative des différentes lignes de services de l’entreprise, afin d’en déterminer les convergences possibles et les synergies applicables ».

Cette phrase avait été transmise à la bouche d’Yvan directement depuis son cerveau reptilien. Il n'était même pas sur que les mots qu’il avait prononcés aient un sens quelconque, mais il fallait bien le reconnaître... ça sonnait consultant. La phrase prononcée par Yvan eut l’effet escompté puisque M. Maurin approuva du chef et conclut cet échange stérile en déclarant :

— Bien. Bien, bien, bien. On se voit toujours au débriefing hebdomadaire cet après-midi ? » Maurin avait déjà commencé à sortir en marche arrière du box d’Yvan. À ce qu’il avait déduit des bruits de couloirs glanés pendant ses deux pauses-pipi quotidiennes, c’était un excellent chimiste, mais un piètre chef d’entreprise.

— Bien sûr Monsieur Maurin, je vous vois tout à l’heure. »

Yvan savourait l’instant — il était sûr qu’au moins deux minutes étaient passées depuis la dernière vérification de pendule, peut-être même trois — quand il vit une tête, un regard, dépasser depuis le box voisin. Depuis le box de Wendy. Leurs regards se croisèrent imperceptiblement et le visage de Wendy disparut rapidement derrière l’horizon de son box personnel.

Elle lui plaisait Wendy. Elle était blonde, jolie, un visage poupin et apprêtée dans un style à la fois professionnel et gothique.Yvan aimait bien ça.

Elle ne souriait pratiquement jamais, et semblait (informations glanées en l'espionnant nonchalamment à la machine à café) intéressante, intelligente et cultivée, et Yvan ne lui avait adressé la parole qu’une seule fois. La semaine dernière, elle lui avait demandé de lui prêter son agrafeuse. Yvan s’était exécuté, silencieusement, trop paralysé par la situation pour répondre quoi que ce soit.

Il avait retrouvé son agrafeuse à son poste le lendemain matin, surmonté d’un post-it orange sur lequel elle avait inscrit « Merci !» suivi d’un emoji qui clignait de l’oeil.

Et depuis plus rien.

Enfin mis à part qu’il pensait à elle le soir en se couchant et le matin en se levant, qu’il s’imaginait lui parler nonchalamment à la pause déjeuner et lui proposer avec assurance d’aller prendre un café tous les deux. C’était aussi à elle qu’il pensait parfois le soir lorsque seul dans son lit il ne parvenait pas à trouver le sommeil.

Mais rien d’autre à part ça.

Il l’avait cherché dans l’annuaire de l’entreprise. Elle travaillait en communication interne. Yvan ne savait pas vraiment en quoi ça consistait. Plus ou moins la même chose que lui présageait-il : Email, Excel et PowerPoint.

Il regarda la pendule. 11:58. Enfin. Il rassembla son téléphone, son badge et son portefeuille qu’il glissa dans la poche latérale de son sac de sport.

Le programme ce midi, comme tous les midis : 5 minutes de marche, vestiaire, 30

minutes de musculation intense dans lesquelles il tenterait de dissoudre son ennui et l’angoisse existentielle que lui posait sa situation professionnelle, 10 minutes d’une longue douche brûlante, retour au travail, déjeuner avalé à la va-vite devant l’écran et il serait reparti pour 4 longues heures de bagne avant la liberté conditionnelle qui lui serait accordée à 5:00PM précisément.

Il verrouilla son ordinateur et était sur le point de partir lorsqu’il entendit une voix l’interpeller.

— Yvan ? c’était Nadine, de l’accueil. Yvan leva la tête en direction de la secrétaire.

— Yvan, il y a quelqu'un pour toi à la réception.

Perplexe, Yvan se rendit à l’accueil. Qui pouvait bien être venu pour le voir lui, personnellement, ici ?

En arrivant à la réception, il reconnut cette petite silhouette menue et tonique, cette énergie dans le maintien de tête, ces rides de sourire au coin des yeux et de la bouche.

En le voyant arriver dans le hall de l’entreprise elle lui fit coucou de la main avec un grand sourire plein de dents blanches et bien alignées.

C’était la vieille dame de l’ascenseur.

Yvan poussa la porte vitrée du café « Le Napoli », laissa passer Ginette et referma derrière lui.

À son entrée, toute la clientèle du café retint son souffle. Les conversations se suspendirent un instant, les regards se tournèrent dans sa direction... puis revinrent en leur orientation initiale, les conversations repartirent et le café reprit sa respiration bruyante.

Ginette surprit ce moment de flottement et déchiffra sur le visage d'Yvan une expression furtive d’embarras désabuse.

Il avait atteint les 7 pieds de haut avant d’avoir 14 ans, mais ne s’était jamais totalement habitue à être The éléphant in the room.

Ginette et Yvan s’assirent l’une en face de l’autre dans un coin isole de l’établissement et Ginette, tandis qu’elle parcourait le menu d’un oeil distrait, s’avisa du caractère, si ce n est saugrenu, pour le moins singulier de leur situation.

Une petite madame de 84 ans, pesant à peine autant de livres, accompagne d’un personnage qu’elle ne pouvait s’empêcher d’associer en pensée à cet acteur américain célèbre, vous savez... King kong.

Se décidant pour un Perrier rondelle — Ginette faisait son possible pour cultiver un je-ne-sais-quoi de Parisien — elle avisa son interlocuteur et conçut pour lui un étrange sentiment de pitié qu’elle essaya de repousser aussitôt.

Yvan se tenait assis sur un tabouret en métal — les chaises en bois de l’établissement ne pouvaient soutenir sa carrure — la tête rentrée entre ses épaules voûtées, le front bas, se faisant le plus petit possible, comme s’il espérait inconsciemment pouvoir se rendre invisible en se tenant de la sorte.

La situation aurait été franchement comique pour Ginette si elle n’avait pas été attendrie par l’expression contrite et l’impression de timidité et de vulnérabilité qui se dégageait d’Yvan.

Un ange passa.

Rapidement suivi par le garçon de café.

Un Perrier rondelle, un expresso, c'est parti.

Yvan détailla son interlocutrice du regard.

On dit que la vieillesse est un naufrage. Sa vieillesse à elle faisait plutôt envie. Ses cheveux fraîchement teints de bleu, et l’intelligence aiguisée de son regard évoquaient à Yvan un esprit fin, mordant, acerbe, et très certainement un brin rebelle, comme celui d’une adolescente de 80 ans passés.

Sa toilette colorée affichait une touche de kitsch, très largement éclipsé par une silhouette la fois nerveuse et délicate, comme épargner par l’oeuvre du temps.

Yvan prit une grande inspiration avant d’engager la conversation.

« — Et vous Ginette... vous faites quoi dans la vie ?»

Il parlait tout bas, presque un chuchotement.

Leurs regards se croisèrent et une étincelle de malice amusée habitait perceptiblement celui de la vieille dame.

« — Retraitee. De l’éducation nationale. » Et en disant cela, un sourire amuse s’affiche sur son visage.

Ce sourire trouble Yvan. Il faut reconnaître à sa décharge qu’il est peu habitue aux relations sociales, qui plus est avec des femmes... qui plus est des femmes rencontrées par hasard dans l’ascenseur... qui plus est des femmes rencontrées par hasard dans l’ascenseur qui pourraient être sa grand-mère...

À cette évocation mentale, le jeune homme sourit à son tour, car il faut bien admettre que la situation est pour le moins singulière et pour tout dire, il est pas vraiment sur de ce qu’il fait la.

Ginette s’était présentée dans la salle d’attente du laboratoire, comptant sur le fait qu’il fallait bien qu’il prenne une pause déjeuner, probablement aux alentours de midi.

Pas très risque comme pari en somme.

Il ne s’était pas attendu à la revoir de sitôt. Il ne s’était pas attendu à la revoir. Point.

Ils avaient échangé quelques mots sous les regards curieux et avides de détails des deux réceptionnistes et avaient convenu de poursuivre leur conversation au café au coin de la rue.

Mais maintenant qu’il était assis face à elle, il se demandait ce qu’ils pourraient bien avoir à se dire.

Ginette, en fine connaisseuse de la psyché humaine et en particulier, de la psyché masculine — elle avait élevé et bien marié ses 5 garçons — se décida à prendre en main les rênes de la conversation. Après tout, c’était elle qui était venue le trouver, c’était bien le moins qu’elle put faire.

Elle posa son regard au fond du sien et, toujours avec ce sourire mutin, répéta

« — Retraitée de l’éducation nationale. Professeur de français au CÉGEP de Mascouche.

— Ah Mascouche... jolie ville. » Et Yvan s’en voulut aussitôt pour la platitude proférée.

« Dis-moi Yvan... je peux te tutoyer Yvan ? »Et sans attendre de réponse, elle poursuivit.

— Tu as quel âge Yvan ?

— J'aurai 28 ans, au mois de novembre.

— Quel jour de novembre ?

— Euh... le 11.

— Ah ! Un scorpion ! » Et elle ricana... comme si c’était quelque chose de marrant.

— 27 ans donc. Moi j'en ai eu 84 l'hiver dernier.

— Vous ne les faites pas, Madame.

— Ginette. Appelle-moi Ginette. Quand on m’appelle Madame, j’ai l’impression qu’on s’adresse à mon père. » Yvan ne savait s’il fallait mettre cette remarque sur le compte d’une quelconque sénilité ou si c'était plutôt un genre d’humour absurde. Il choisit la deuxième option. Il prit une note mentale de la blague. (Quand on m’appelle Madame, j’ai l’impression qu’on s’adresse à mon père.).

« Ginette. » confirma donc Yvan.

« — Yvan, mon grand, dis-moi quelque chose. Est-ce que tu es la pour la gaudriole ?

— Pardon ... pour la ? »Yvan avait très bien entendu. Il était même à peu près confiant sur le sens de ce mot suranné, mais son cerveau n’arrivait pas à embrasser les contours de la question... et n’osait pas même s’aventurer à imaginer la réponse.

— Le sexe. L’amour charnel, la baise... appelle ça comme tu veux. Est-ce que tu crois que c’est pour ça qu’on est la toi et moi ? »

Le visage du géant vira écarlate (une variation sur le thème de Hulk), ce qui accentua le sourire de Ginette. Il était gêné, certes, mais cette gêne était tiède, agréable et drôle.

Il avait souvent souhaité que la terre s’ouvre devant lui pour qu’il s’y cache. Mais la tout de suite, c’était autre chose.

« Non p-pas du tout madame... » bégaya le géant, qui en ce moment avait plus l’air d’un petit garçon.

« Ginette » rectifia Ginette.

Outre la grande différence d’âge — qui constituait déjà en soi un obstacle majeur qui aurait empêché Yvan d’envisager quoi que ce soit d’horizontal avec son interlocutrice —

Yvan, était de manière générale un peu confus sur la question sexuelle.

Il était pas mal certain d'être hétérosexuel. Mais n’avait à ce jour jamais eu l’occasion de le vérifier...

Simplement, l’intimité exiguë sous-entendue par le sexe constituait pour lui une barrière, un obstacle massif en regard de sa timidité maladive.

Il avait déjà les plus grandes difficultés à interagir en temps normal avec les gens.

Rajouter une composante génitale à ces interactions, c’était régler le jeu au niveau de difficulté «Damn, I'm good » alors qu’il n’arrivait pas passer le premier level en mode «

Piece of Cake »

En revanche, il savait qu’effectivement, Ginette l’attirait, mais que cette attraction n’était absolument pas d’ordre sexuel.

« — Bon ben c’est très bien mon grand, reprit la vieille dame, parce que j’ai passé l’âge pour ces bêtises. »

Yvan rit, soulagé, et sa posture se détendit un peu. Le serveur arriva avec sur son plateau le Perrier-rondelle et l’expresso.

Le café avait été servi dans une de ces minuscules tasses italiennes et Ginette ne put s’empêcher d'en relever l’effet comique.

Yvan saisit la tassette entre deux doigts épais, la porta à son visage, et souffla sur le café du bout des lèvres.

(Hulk joue à la dînette). La pensée, flash vif, traversa l’esprit de la dame. Il y avait décidément quelque chose de peu commun et de drôle au sujet de ce garçon.

— Blague à part, reprit-elle, je me trompe peut-être, mais je ne pense pas. À mon avis, on est la, toi et moi, autour de ce café, pour une seule raison.

Ginette prit lentement une gorgée d’eau pétillante, ménageant astucieusement un silence pour souligner son effet dramatique.

Yvan la fixait, sans cligner des yeux.

Il avait vraiment envie de savoir ce qu’il foutait la.

— On est ici, toi et moi... parce qu’on s’est reconnus.

— Reconnus ?

— Reconnus.

— qu’est ce que ça veut dire ? demanda le jeune homme. Ginette s’exprimait de manière bien énigmatique, lui semblait-il.

— Tu es croyant Yvan ?

— Je... oui... enfin... je sais pas trop. Plutôt non en fait.

— Est-ce que ça t'es déjà arrivé Yvan, ces événements fortuits, ceux qui n’avaient aucune chance de se produire, mais qui se sont produits quand même... et qui ont changé toute ta vie.

— Euh... Oui, oui ça m’est déjà arrivé.

— Et bien je dis peut-être des bêtises, mais j’ai ce feeling que toi et moi on devait se rencontrer. Je ne sais pas pourquoi, mais je le sens. Tu... » et en faisant cela elle porta une main douce, maternelle, sur le visage d’Yvan. Le jeune homme eut un réflexe de recul... avant de se laisser faire.

— Tu me plais Yvan. Tu as une candeur, une fragilité, qui me touchent... Tu as une belle âme. » Et ce disant, un fugace frisson glacial parcourut l’échine d'Yvan.

Comme si elle l’avait senti, Ginette se reprit et retira sa main.

— Excuse-moi Yvan, dit-elle sur un ton qui semblait à présent moins assuré. Je sais que c’est bizarre, surtout pour une première conversation, mais...mais je...

Ginette se recula sur le dossier de son fauteuil en osier et écarta les mains d’une manière très... italienne.

— Mais c’est comme ça Yvan. Si tu veux parler hockey ou météo, j'ai pas de problèmes avec ça, mais j'en suis incapable et ça ne m’intéresse pas. Je te dis les choses sans filtre, comme je les ressens, et je suis navré si tout ça te bouscule. Mais j’ai ce feeling que ce n’est pas le cas avec toi. Je sens qu’avec toi, je peux.

Yvan rougit une nouvelle fois. C’était la chose la plus gentille qu’on lui avait dite depuis bien longtemps.

Merci.. dit il.

Ginette était définitivement une femme étonnante, et même s’il savait que ces histoires de destin, de hasard n’étaient que des bêtises, dans le fond, sans bien savoir pourquoi, il savait qu’elle avait raison.

Yvan regarda l’heure sur la pendule et informa Ginette que sa pause était sur le point de se terminer.

— Merci mon grand, d’avoir pris ta pause déjeuner avec moi. J’espère qu’on aura l’occasion de faire ça de temps à autre. Au fait avant de partir, as-tu remarqué la jolie petite blonde dans le box à ta droite ?

Samedi soir. Ou plutôt probablement dimanche matin, très tôt.

L’ambiance est enfumée, la musique est une mélopée industrielle et brutale dont les basses font tressaillir Yvan sur un beat intensif jusque dans son squelette.

C’est moderne, un nouveau genre de musique, semble-t-il, très apprécié par sa génération. Intérieurement ça évoque à Yvan une poignée de boulons en acier qu’on aurait jetés dans un mixer tournant à pleine vitesse.

L’odeur alentour est un mélange épicé, pas très agréable de transpirations musquées, de tabac froid avec un soupçon de vomi séché,mais les douze tequilas en cours de métabolisation dans son organisme aident pas mal Yvan à relativiser.

D’un regard circulaire vers la piste de danse, il cherche Gauthier, son partenaire, son mentor dans ce genre d’environnement, et aussi depuis quelques semaines, son colocataire officiel.

Yvan repère Gauthier, qui est en ce moment même occupe à agiter sensuellement son torse glabre et ciselé, en compagnie de deux magnifiques naïades et complètement alcoolisées. La scène évoquait à Yvan une peinture de Raphael qu’on aurait imbibée de Malibu.

Yvan lève un sourcil à l’attention de son camarade de chambrée.

(t'en as encore pour longtemps ?)

Pour réponse, Gauthier avise ses deux conquêtes du moment avec un sourire un brin pervers habillé d’un point d’interrogation

(tu veux partager ?)

Yvan sourit, lève les yeux au plafond, secoue la tête, puis pointe le menton dans sa direction

(je rentre à la maison, tu me suis ?)

Gauthier conclut cette conversation muette, presque télépathique, par un va-et-vient évocateur de sa main droite devant sa bouche ouverte.

(Non, pars devant, je te rejoins plus tard...) Yvan dirige donc sa masse titubante vers les vestiaires. Le monde vacille légèrement et agréablement autour de lui. Il s’approche de la sortie, retrouve (miracle !), son ticket de vestiaire roule en une petite boule au fond d’une poche pleine de tickets de carte bleus, d’un trousseau de clé et de deux préservatifs(« Les Manix mauves, c’est les meilleures ! Elles sont si légères que t’as l’impression de baiser ta petite soeur » dixit Gauthier. Yvan commençait à questionner ses choix en matière de mentor ), récupère son épais manteau en cuir se tourne vers la porte... quand apparaît fugitivement dans la partie inférieure de son champ de vision une silhouette familière.

Une série de réactions physiologiques complexes se produit alors très rapidement dans son corps:

production de sueur odorante, bouche qui s’assèche, poitrine qui se serre, boule de chaleur dans le fond de l’estomac et un début de rigidité dans son caleçon.

Son cerveau conscient réalise avec quelques instants de décalage ce que son subconscient a déjà compris. C’est Wendy qui se tient, menue, sexy dans un vêtement noir et sophistique constitue de voiles, de dentelles, de velours et de satin qui est à la fois étrangement puritain et impudique.

Elle porte un rouge à lèvre noire, ses yeux sont couverts d’un ombrage très sombre de mascara, de poudre et d’autres artifices féminins dont Yvan n’a pas la moindre idée du nom. L’ensemble fait très gothique.

Il la salue d’un borborygme étrange et pathétique qui s’échappe involontairement de sa bouche. Un mélange entre « bonsoir, salut, hey ! » qui se voulait charmeur et distant.

Échec total, soit dit en passant, heureusement couvert par cette « musique » qui s’échappe des haut-parleurs.

Wendy lui fait signe de s’approcher. Yvan descend à sa hauteur. Elle approche sa bouche de son oreille, dit quelque chose qu’Yvan n’entend pas, ne comprends pas.

Il lui demande de répéter. Elle s’exécute. Toujours rien compris.

Ce qu’il perçoit en revanche, c’est son haleine chaude mentholée contre son oreille, son parfum capiteux et sensuel, mêlé à ses effluves corporels.

Il perçoit aussi les petites gouttes de sueur qui perlent sur sa peau, sur sa lèvre supérieure et dans son décolleté.

Pour se donner une contenance, Yvan se redresse, affiche un large sourire et fait oui en hochant la tête avec assurance.

Wendy affiche alors un rictus perplexe... probablement que la réaction improvisée au hasard par le grand bonhomme n’était pas vraiment appropriée...

Wendy demande à Yvan de s’approcher une fois encore. Elle se dresse sur la pointe des pieds et colle une bise sur sa joue. Le contact de ses lèvres dure une fraction de seconde de plus que ce qui conviendrait à leur relation de timidité-professionnelle-voisine-de-bureau-éméchée. Wendy le sait. Yvan le perçoit et ça le rend confus.

Puis Wendy disparaît dans la foule et Yvan rentre chez lui, titubant, le coeur battant la chamade, un sourire stupide collé sur le visage et des questions plein la tête (est-ce que je lui plais ? Est-ce qu’elle a un copain ? Est-ce qu’elle est vraiment blonde ?) et avec la ferme intention d’évacuer toute cette tension sexuelle par une visite sur Internet sur son laptop en mode de navigation privée.

« Tiens prends ça, ça va te faire du bien... »

Yvan saisit la bière et les deux Tylenol que Gauthier lui tend.

Il est 14h du matin et le jeune homme ressent comme un poignard enfoncé entre ses sourcils, relief douloureux de la soirée de la veille.

Yvan regarde Gauthier. Il est dans sa classique tenue d’intérieur. Pantalon en satin rouge et luxueux peignoir ouvert sur son torse nu.

Gauthier est fier de son torse. Il l’exhibe dès qu’il en a l’occasion. Glabre et ciselé, tous les muscles dessinés avec la perfection d’une sculpture grecque. Ce corps de couverture de magazine était surmonté par une belle gueule aux attributs canoniques. Mâchoire carre, menton volontaire, pommettes hautes, nez conquérant et fossettes sauvages. Il savait manier ses lèvres pulpeuses comme une arme redoutable, et il avait vu de nombreuses filles d’un calibre parfois équivalent au sien se décomposer devant ce sourire mystérieux qui s’ouvrait sur une dentition parfaite. Il ne manquait que l’éclat diamant rajouté en post-prod avec un tintement aigu de triangle (Ding!)Yvan se disait qu’il était quand même sacrement beau, l’enculé — no homo.

La tenue d'intérieure ne serait pas complète sans cette paire de lunettes de soleil aviateur et — quand il se sentait d’humeur à célébrer comme c’était le cas en ce moment — d’un haut de forme extravagant surdimensionne aux couleurs du Canada.

Fait nouveau cependant, son torse était ce matin couverts de suçons et barre de griffure. Yvan lui avait demandé s’il avait passé une bonne fin de soirée avec les deux avions de chasse au bras desquels il l’avait quitté.

Gauthier avait ricané, les yeux dans le vague, pendant un bon dix secondes avant de changer de sujet de conversation.

Yvan lui avait raconté sa rencontre au vestiaire avec la charmante Wendy, ce qui avait mis Gauthier d’excellente humeur. C’est à ce moment-là qu’il était allé cherche The Fuckin Big Hat, le chapeau aux couleurs du Canada.

Et il avait enjoint Yvan à s’hydrater (« Gueule de bois ? Rebois ! » comme disait feu la grand-mère de Gauthier paraît-il) lui avait prodigué moult conseils sur la manière d’interagir avec elle le lendemain (« cool, mais seductivement et sexuellement dangereux. Un prédateur. »).

S’en suivit une longue pause complètement silencieuse, quoique dépourvue de toute forme de gêne, comme il peut y en avoir dans un environnement amical exclusivement masculin.

La pause fut interrompue par Yvan. Il paraissait gêné, comme s’il avait quelque chose à confier.

— Dis Gauthier, y'a...

Gauthier ne releva pas. Il connaissait Yvan et savait, en dépit de ses extravagances, se montrer un interlocuteur très fin et pertinent. Il ne voulait pas effrayer Yvan, qu’il savait timide, et peu enclin à s’exposer à ce qu’il assimilerait à un risque de ridicule.

— Tu vas trouve ça con, reprit Yvan. Mais voilà, hier soir, je suis rentré, il devait être 4h.

J’étais fin bourré, et je me pose au fond du canapé, la gorge asséchée par l’alcool, et la je me suis roule un énorme joint que j’ai fumé comme un con en matant des épisodes de Kaamelott.

— Oui jusque-là je suis, répondit Gauthier. Et là t’es allé dormir sans boire au moins 2

litres de flotte et c’est pour ça que t’es encore tout déchire ce matin. Nan sérieux avec ta carrure Yvan, deux litres c'est un minimum.

— Oui oui bon. Donc je vais me coucher, tout bourre, tout défonce, je m’affale sur mon pieu, j’enlève même pas mes chaussures. Et la ça tourne, ça tourne, et j’ai trop galéré, mais finalement ça a arrêté de tourner, et je me suis retrouvé dans cet état de conscience, quant t’as fumé de la weed et que tes idées fusent et se focalisent sur des trucs que t’aurais pas remarque sinon.

Et la j’ai commencé à focaliser sur un truc tout con, mais je sais pas pourquoi, je n’arrête pas d’y penser.

— Ah ouais ? Vas y dis moi.

— Bon tu vas te foutre de ma gueule, mais voilà. Tu te souviens quand Ginette, la vieille dame de l’ascenseur tu sais ?

— Ouais je sais. Me dis pas que sur elle aussi t’as un crush ?

— Mais non, t’es con. Bon tu te souviens quand elle est venue me trouver au laboratoire.

Je l’avais croisé dans le hall. Bon et ça, tu le sais pas, mais moi mon bureau, il est tout au bout du couloir après les toilettes. Tiens, tu vas voir.

Et Yvan se saisit d’une vieille facture qui traîne sur le comptoir de la cuisine et commence à dessiner au verso le plan de son bureau. Une grande pièce, le hall, et un couloir qui tourne à 90 degrés qui donne sur une autre grande pièce, l’open space ou travaille Yvan. Celui-ci prend même la peine d’indiquer le box ou il travaille par un X.

— T'aurais du faire un Y plutôt.

— Quoi ?

— Un Y, pour Yvan. C'est pas grave laisse tomber. Et donc Sherlock, quel rapport entre notre amie octogénaire et le plan d’évacuation incendie du building ou tu travailles ?

— Bon et bien quand on est allé prendre un café au bar à côté du taf juste après, elle m’a parle d’un tas de trucs, et après elle m'a demandé.... Elle m’a dit précisément « As-tu remarqué la jolie petite blonde dans le box à ta droite ? »

— Oui et ben ?

— Et ben c’est ça. Comment elle aurait pu savoir qu’il y avait une jolie petite blonde, Wendy en l’occurrence, dans le box à ma droite, en étant dans le hall alors que tu vois bien qu’on peut pas voir ni mon bureau, ni celui de Wendy depuis ou que ce soit dans le hall.

— Ben euh, je sais pas, vous avez pas des caméras de sécurité, avec un moniteur, à la réception, dans le hall ?

— Euh si. Yvan était épaté par la vivacité d’esprit de son colocataire, qui plus est compte tenu du peu de sommeil dont il semblait avoir profité la nuit passée.

— Effectivement, il y a un moniteur dans le hall. J’avais pensé à ça moi aussi, mais bon c'est de la vidéo toute pourrie en noir et blanc, super basse résolution et toute bruitée avec ça, et en plus ils affichent neuf, ou seize je sais plus, différentes captures de caméra sur le même écran, et pour finir il faut quand même un peu se pencher pour pouvoir voir l’écran, ou même carrément passer derrière la réception, mais ça, avec les deux filles qu’on a à l’accueil, ça risque pas de se produire tu peux me croire !

Gauthier s’apprêtait à sortir une repartie fine et bien sentie, mais rien ne lui vint et il décida de s’abstenir.

— Donc peut-être qu’elle t’a repéré sur un écran quand même, t’es pas super difficile à repérer. Dans ton box tu dois ressembler à un adulte de taille moyenne dans une grosse boîte à chaussure.

— Oui OK, me repérer moi, c’est une chose, mais repérer Wendy ?

Et il nota d’un W la place de Wendy sur son plan de fortune.

— Ah ben tu vois j’avais raison, t’aurais du faire un Y pour...

— Ta gueule s’il te plaît.... Mais plus sérieusement, comment a-t-elle fait pour voir Wendy ? Et voir qu’elle était mignonne ?

— Euh... Franchement je sais pas.

Gauthier admettait sa perplexité. Lui qui avait une réponse (une opinion pour le moins) à tous les dilemmes et tous les paradoxes.

— Je dois admettre... c’est bizarre.

— ouais mec. C’est bizarre.

Et en disant ça, inconsciemment, Yvan frottait contre sa jambe la petite chose en métal qu’il avait glissée dans la toute petite poche (la poche qui sert à rien) de son jean.

Le reste du dimanche fut passé dans un état de paisible passivité dans le luxueux sofa en velours blanc qui trônait dans — et il faut le reconnaître, dépareillait carrément avec le reste de — leur living-room. Quand Gauthier et Yvan avaient convenu de devenir colocataire, suite à une conversation dont le raisonnement et le contenu demeurait très flou dans la mémoire de nos deux compères, ils avaient convenu de garder le même appartement (déménager ? Non, mais t'es pas bien ?) qui possédait une pièce supplémentaire qui faisait alors office de débarras, mais s’était également mis d’accord sur le fait d’acheter un nouveau sofa. La question de savoir qui paierait le sofa avait été tranchée, comme il en était convenu, à pile ou face, et Gauthier ayant remporte le droit de payer, il avait fait livrer dans son nouveau chez-lui un canapé d’un luxe extravagant dont il avait catégoriquement refusé de donner le prix à Yvan.

Ce dernier, curieux de nature, avait procédé à quelques recherches sur internet au terme desquelles il avait conclu que ce canapé

1. n’était pas en vente chez Ikea

2. coûtait au moins 15000 dollars

Yvan avait tenté de protester, mais le regard dur que lui avait adressé son nouveau colocataire l’avait incité à ne pas terminer son objection. Gauthier avait gagné, à la loyale, le droit de payer ce canapé, et si Yvan s’en mêlait, il allait au-devant d’une engueulade qui, avait-il conclu après tout, n’avait pas lieu d’être.

C'était donc la raison pour laquelle Yvan avait fait sa longue sieste dominicale sur un canapé Diane Harlington 3 places, couleur ivoire immaculé. Le qualificatif immaculé avait perdu sa raison d’être la nuit suivant sa livraison lorsqu’une tranche de pepperoni avait glissé d’une part de pizza d’Yvan pour aller imprimer sa silhouette ovale en rouge sauce tomate sur un des accoudoirs. Gauthier avait accueilli la nouvelle en pouffant et ils n’en avaient jamais reparle.

Malgré cela, il fallait bien reconnaître que ce divan d’un luxe et d’un prix décadents fournissait à Yvan un support pour ses siestes auquel il aurait aujourd’hui de la peine à devoir renoncer.

La journée passa donc, paresseuse, puis la nuit emporta Yvan dans un doux sommeil compensateur des excès du week-end, que seuls les moins de 30 ans peuvent connaître.

Et sur le coup de 3h30 du matin, le lendemain, le jeune homme sortit de sa léthargie, fit le point sur la semaine qui commençait et se souvint avec la violence d’un coup de massue reçu en plein dans l’estomac de ce qui l’attendait le lendemain.

Il allait revoir Wendy. Il allait devoir lui parler. Il voulait lui parler.

Au fond ce qu’Yvan souhaitait plus que tout c'est d’être capable de lui parler.

Il joua la scène encore et encore et encore dans sa tête, sans pouvoir arrêter ce film qui se projetait en boucle sur l’écran de cinéma de son esprit. Chaque fois il s’agissait d’une légère variation de la projection précédente, mais chaque fois, l’histoire s’achevait sur une situation désagréable ou Wendy l’ignorait, se fâchait ou pire même, se moquait de lui.

Après 3h de ce cinéma épuisant, le réveil se déclencha pour le libérer de cette interminable nuit. Yvan se sentait vide et découragé. Il songea à appeler pour se faire porter pale. Il songea même à acheter un billet d’avion et à s’enfuir au Costa Rica, mais finalement, son instinct profond mit son corps en pilote automatique et le fit suivre à la

lettre les ornières de la routine tracées dans son esprit par la force et les répétitions de l’habitude.

Dans cet état de brouillard mental, le tourment d’Yvan se poursuivait. Il pensait à Wendy. La belle, la sulfureuse, la mystérieuse Wendy. Il pensait aux effluves qui émanaient d’elle et qui le laissaient dans un état méditatif proche de la transe. Il pensait à ses lèvres chaudes, charnues, et qu’il se figurait avoir un goût de fraise. Il pensait à la délicate courbe que dessinait le renflement de sa clavicule et dans lequel il aurait souhaité s’enfouir tout entier. Yvan revoyait le carré de sa chevelure blonde et s’imaginait quelles sensations cela lui procurerait s’il glissait ses doigts dans cette abondante crinière. Yvan s’imaginait, dénouant lentement les atours et artifices de dentelles et de corseterie qu’elle portait ce soir la, laissant apparaître ses épaules, sa nuque, ses hanches et la naissance de ses fesses.

Cette dernière image mentale trop intense pour lui, déclencha un système d'urgence qui l’éjecta de sa rêverie et le réancra les deux pieds dans la réalité. La nature est bien faite, se fit-il la remarque, sans quoi il s’imagina fugacement vêtu d’un pyjama blanc dont les manches s’attachent dans le dos, dans une chambre capitonnée, un long filet de bave dégoulinant régulièrement de sa lèvre inférieure.

Il fit le point de la situation :

Il était dans le métro, manifestement sur la bonne ligne, dans la bonne direction et dans la bonne tranche horaire.

On pouvait dire ce qu’on voulait à ce sujet, il maintenait pour sa part que l’habitude et la routine étaient des éléments de survie fondamentalement positifs.

Il jeta un oeil à l’entour, ce que sa hauteur de vue rendait aise, et avisa dans la foule compacte de l’heure de pointe une silhouette qui lui était familière. Il s’agissait de Ginette, la vieille dame de l’ascenseur. Elle était assise sur un fauteuil, près d’une des

portes du wagon, et semblait très absorbée dans la lecture d’un livre dont Yvan ne parvenait pas à distinguer la couverture.

À la station suivante, il profita des flux de foules pour s’approcher d’elle, confirmer visuellement qu’il s’agissait bel et bien d'elle, puis la salua poliment.

Ginette sursauta. Elle était vraiment à fond dans la lecture de son livre. Elle se leva vivement et serra Yvan dans ses bras.

Les politesses et banalités d’usage furent échangées et ils descendirent tous deux à la même station. Ils marchèrent côte à côte tandis que le jeune homme expliquait à Ginette la situation ou dans laquelle il se trouvait vis-à-vis de sa voisine de bureau.

— Et donc je vais la voir aujourd’hui, et je sais pas vraiment comment ce que je suis suppose faire et comment elle va réagir. Vous en pensez quoi Ginette ?

Ginette soupesa les affirmations de son jeune protégé pendant un instant de silence concentre. Malgré ses doutes et ses interrogations, le jeune homme éprouvait des sentiments ambigus vis-à-vis de la vieille dame. La plus grande part de son être souhaitait succomber à ses instincts de petit garçon, et brûlait de se lover contre la vieille dame, de lui raconter ses peines et ses chagrins, bref, de se confier à elle comme il se confierait à la grand-mère qu’il n’avait jamais connue. Mais il y avait aussi cette toute petite part de lui qui hurlait à la méfiance de toutes ses forces. Subconsciemment, il représentait cette méfiance par un petit gyrophare rouge tonitruant qui tournait à vive quelque part dans son esprit. Qui était cette femme ? Et pourquoi et comment avait-elle fait irruption dans sa vie de la sorte ? Le hasard ?

Une phrase de Tino lui traversa l’esprit avec la rapidité et la force d’une balle de fusil :

« Il n’y a pas de hasard. Le hasard, c’est Dieu qui se promène incognito »

La pensée de Tino laissa dans son esprit une traînée de nostalgie embarrassée lorsqu’elle le quitta.

Ça faisait un long moment qu’il ne l’avait pas appelé. Un trop long moment. Depuis leur engueulade,il y avait... dix années de ca a peu pres? Il en conçut un sentiment de gêne.

Yvan sentit le jugement qu’aurait porté sa Mamoushka sur la situation, et sa gêne se mut en honte. Il devait essayer de contacter Tino. Aujourd’hui.

— Yvan ?

— Hein ? Euh pardon Ginette, excusez-moi... je... je pensais à autre chose.

— Yvan mon garçon, lors de notre dernière conversation tu m’as fait une promesse. C’est le moment de la tenir !

Yvan acquiesça. Cette partie de la conversation gardait pour lui texture volatile, éthérée, comme un rêve. Il n’avait raconté cette partie de leur échange à personne. Ni à son psy, ni même à Gauthier.

Yvan se revit, quelques semaines plus tôt, au café « Le Napoli » en compagnie de Ginette. Il se souvenait de sa gêne qui s’était envolée, il se souvenait de la douce tiédeur que lui procurait cette conversation avec Ginette. Il se souvenait qu’elle avait abordé la question de Wendy, avant que tous les questionnements qui se rattachaient à cette partie de la conversation n’eussent encore émergé dans son esprit...

Il avait reconnu avoir un béguin pour sa voisine de travail.

— Comment s’appelle-t-elle ? avait-elle demandé.

— Wendy. » Yvan aimait prononcer son prénom. Un silence passa tandis que son regard s’évanouit dans ses pensées. « Elle est belle, et discrète. Reprit-il doucement... Sa voix sonne comme une agréable clochette et... lorsqu’elle sourit, elle a des petites rides de malice qui apparaissent au coin de ses yeux. Le midi, elle grignote sa salade en lisant des livres qui ont l’air sérieux et profonds. La en ce moment elle lit « Le loup de steppes

».

Ginette salua ce titre d’un hochement de tête approbateur. « Herman Hesse, bon livre.

Tu devrais le lire. Tu l’aimes ?»

Yvan sourit gêne et déclara

— Je sais pas... Qu’est-ce que ça signifie « Aimer » ? C’est un mot fourre-tout qui peut signifier tout et son contraire.

— Est-ce que tu penses à elle lorsqu’elle n’est pas la ?

— Juste... tout le temps.

— Et bien invite-la donc prendre un café ? Qui a-t-il de si difficile ?

— Oh non Ginette, c’est impossible, je n’oserai jamais.

Et en disant cela, une boule dure de tristesse resignée et de mépris de soi prit corps dans la poitrine d’Yvan.

Ginette lui avait demandé, crûment ce qu’il comptait faire pour remédier à cette situation. Yvan avait exprimé sa perplexité, son absence de plan, et l’avait justifié par sa timidité, son inexpérience (son manque de couilles).

Il revoyait le regard embarrassé, qu’il percevait plein de jugements, que Ginette portait sur ses doigts déformés par l’arthrite tandis qu’elle cherchait les mots qu’elle allait lui dire. Puis, la vieille dame s’était penchée sur son sac à main, et en avait extirpé un petit sachet en velours noir, ferme par un cordon qu’elle avait posé sur la table.

Elle avait pris une grande inspiration et déclare :

— Yvan, je veux te faire un cadeau.

— Non, non Ginette, merci, mais ce n’est vraiment pas nécessaire.

— Yvan, s’il te plaît. On ne t’a jamais appris qu’il était impoli de contrarier ses aînés ?

Yvan resta muet et Ginette poursuivit.

Écoute-moi bien Yvan. La timidité, le manque de confiance en soi, la peur de l’échec, le rejet de l’autre.... Je connais tout ça. Mon défunt mari, Lucien bégayait et suait à grosse goutte le jour où on s’est rencontré et où il m’a invitée au bal.

Il aurait pu se dire qu’il n’avait aucune chance et prendre une bière de plus. Il aurait pu rentrer avec ses camarades du régiment à la caserne et aller se vider les couilles au bordel d’à côté.

Yvan avait écarquillé les yeux. Ce langage dans la bouche de Ginette lui paraissait extrêmement déplacé.

Mais il n’a pas fait ça. Il a pris son courage à deux mains, il est venu m’aborder alors que j’étais entourée de plusieurs amies.

Ah si tu m’avais vu à l’époque... J’étais si belle. Tous les hommes voulaient se fiancer avec moi. Mais c’est Lucien, avec les auréoles de sueurs qui maculaient son uniforme, avec sa voix chevrotante qui refusait de sortir du fond de sa gorge, avec ses mains moites et son bégaiement... c’est lui qui m’a eue.

Et tu sais pourquoi Yvan ?

Le jeune homme regardait Ginette, captive. Il s’identifiait à Lucien et connaissait parfaitement cette angoisse terrifiante et pétrifiante qui, lorsqu’elle s’est emparée de vous, vous interdit de réaliser les gestes les plus simples.

— Non, répondit le jeune homme dans un murmure. Pourquoi ?

Et bien parce qu’il avait décidé de prendre sa vie en main. Il avait beau être terrifié par ce qui était en train de se passer, il avait décidé qu’il allait m’épouser. Enfin tout ça il me le révéla bien plus tard.

comme tu peux t’imaginer, ce soir la, je l’ai éconduit d’un revers de main. J’étais la plus belle jeune fille de la région et les meilleurs partis célibataires faisaient la queue devant chez nous pour obtenir de mon père l’autorisation d’une union. Lucien s’accrocha. Il vint, sans relâche, jour après jour, à l’école communale où je travaillais comme institutrice, tantôt avec des fleurs, tantôt avec des chocolats, ou un poème...

J’ai appris à le connaître, découvert que, la plupart du temps il parlait avec éloquence et ne transpirait pas plus que de raison, et, au bout de deux mois mois, j’acceptais son invitation à dîner.

Six mois plus tard, nous étions mariés.

C’est ça la leçon de mon histoire Yvan : Si tu veux, si tu veux vraiment quelque chose, fais tout ce qui est en ton pouvoir pour l’obtenir. Ne laisse pas quelqu'un d’autre, quelque chose d’autre, décider pour toi. Et crois moi, si ça ne fonctionne pas, si elle ne veut pas de toi, ça va être dur, je le sais, j’ai vu mon lot d'éconduits fondre en larme lorsque j’opposais un refus à leurs avances, mais la douleur du rejet est infiniment préférable au regret de n’avoir pas agi. Et sais-tu pourquoi Yvan ?

— Non, répondit timidement le jeune homme.

— Parce que la douleur du rejet, aussi violente fût-elle, finit par disparaître. Le doute quant à lui, est nettement moins douloureux sur le moment. C’est pour ça qu’il

constitue la solution de facilite, mais parfois, au lieu de s’atténuer et de disparaître dans l’oubli sur la pile de ses semblables, le doute reste, et s’intensifie, et devient une question lancinante et inévitable qui emplit tout ton esprit, tous tes moments de joie, tout ton être, une question qui te ronge, jour après jour, et qui ne laisse derrière soi que la coquille vide de ton être consume par elle.

Ginette laissa planer un silence glaçant. Yvan était trouble intérieurement. La grosse boule dure faite de rancoeur, de ressentiment, de ses complexes et de honte de soi avait grossi dans sa gorge, et le jeune homme faisait à présent des efforts conséquents pour ne pas pleurer. Plus tard il se ferait la réflexion qu’il n’en voulait pas à Ginette. Les vérités qu’elle lui assenait étaient crues, douloureuses et le faisaient se sentir mal, mais il sentait confusément qu’elle les lui assenait, car elle tenait à lui.

Étrange. Il avait rencontré cette dame la veille et l’avait côtoyée en tout et pour tout moins d’une heure. Et pourtant...

Ginette avait saisi le sac en velours noir qu’elle avait placé sur la table quelques minutes avant et avait répété ces mots déjà prononcés :

— Yvan, je veux te faire un cadeau.

Cette fois-ci, le jeune homme ne protesta pas.

— Ce n’est pas vraiment un cadeau à proprement parler, plutôt un contrat que je te demande de passer avec moi.

Le jeune homme qui depuis un moment était quelque peu bouleversé par le petit discours que la vieille dame lui avait adressé parvint néanmoins à lever un oeil vers Ginette. Yvan mordait sa lèvre inférieure dans l’espoir que cela l’aiderait à garder une certaine forme de contenance, en dépit du déluge d’émotions qui battait alors en lui.

Les émotions trop intenses mettaient Yvan dans un état second qu’il n’appréciait guère.

Sa technique était donc, depuis le l’adolescence (depuis la mort de sa Mamoushka), de les ranger dans la petite boîte noire qui traînait dans un recoin du grenier de son esprit.

Mais étrangement, ce jour la, avec Ginette, c’était différent.

Elle avait extrait du petit sachet noir une chaîne en argent au bout de laquelle pendait un anneau en métal brossé. L’ensemble était simple, sans fioriture. Un bijou très masculin.

— Yvan, cet anneau a appartenu à mon père, et je voudrais qu’il te revienne.

Le jeune homme esquissa une tentative de refus que Ginette balaya d’un claquement de langue, réflexe témoin d’une carrière passée à canaliser des adolescents dans une salle de classe.

— Yvan, je voudrais passer un marché avec toi. Je tiens beaucoup à ce bijou. C’est pour moi comme une espèce de ... talisman. Elle avait mis une emphase toute particulière sur ce dernier mot.

Et je crois profondément — reprit-elle — je sais, qu’il te portera chance et qu’il guidera tes pas. Mais ça n’est pas de la magie, Yvan. Les choses ne se passent pas comme ça. Tu dois prendre ta vie en main mon grand. Tu dois décider de ce que tu veux faire de ta vie et vers ou tu te diriges, parce que je me répète, mais si tu ne le fais pas...

— Quelqu'un, ou quelque chose, le fera à ma place.

— Exactement. Alors à présent, j’aimerais que tu prennes cet anneau avec toi. Ne l’enfile pas pour le moment, mais garde-le par-devers toi. Il est à toi.

— Quand est-ce que je suis supposé enfiler cet anneau ? demanda alors le jeune homme.

— Tu le sauras, répondit la vieille dame. Tu le sauras le moment venu.

La phrase semblait sortie du script d’un mauvais film d’aventure des années 90, mais il sembla à Yvan que le ton de la conversation ne se prêtait pas au sarcasme.

En échange, je te demande une chose, reprit la Ginette, une seule chose : Prends. Ta.

Vie. En. Main.

Elle avait articulé chaque mot avec gravité. C’est clair ?

Yvan réfléchit un moment. Peut-être après tout était-ce ça dont il avait besoin. Il saisit le pendentif.

— OK.

— Marché conclu ? La vieille dame avait planté son regard d’une intensité glacial dans celui d’Yvan, et tendit fermement vers lui sa main ouverte.

Yvan hésita un instant, puis s’en remit à son instinct.

Il saisit la main tendue dans la sienne et scella cette poignée de main en répondant :

— Marché conclu.

Une étrange seconde passa. Ginette laissa le pendentif dans la main d’Yvan qui — chose étrange dont il ne se rendrait compte que bien plus tard — était comme devenu légèrement, mais sensiblement plus pesant dans la paume de sa main.

Et c’est à ce moment-là que le petit gyrophare tonitruant à l’intérieur de sa tête s’était mis à tourner et à vociférer.

Une salle sombre.

200 strapontins bordeaux dont l’obscurité dissimule les taches suspectes de glace, de chewing-gum colles et de sodas renversés.

Sur l’écran qui fait face aux strapontins, la projection d’un film catégorie horreur —

nationalité japonaise.

Une petite fille à la peau grisâtre dont les longs cheveux noirs dissimulent tout le visage s’avance en arythmie vers les spectateurs sur une musique orchestrale dissonante.

L’ensemble produit un résultat terrifiant du plus bel effet.

Yvan est recroquevillé de toute sa masse dans un des strapontins. La petite fille lui fait face — lui et les 5 autres spectateurs de la salle de cinéma — et d’un subtil mouvement de tête, exhibe un visage révulsé et difforme qui arrache à Yvan un petit cri aigu tout ce qu’il y a de plus viril.

Il se tourne vers sa droite et remarque le sourire amusé que sa voisine de strapontin — la belle et blonde Wendy — adresse dans sa direction.

Quelques heures plus tôt, Yvan avait essayé de tenir la promesse faite à Ginette. Il avait essayé de prendre sa vie en main.

Il avait attendu 4h58, deux minutes avant la sortie des bureaux, avait affiché son plus beau sourire, et pétrifié de sueur et dégoulinant de terreur, s’était tenu devant Wendy, avait ouvert la bouche, et des mots en était sorti. La suite gardait l’aspect tenu et vaporeux d’un rêve dont on se réveille. Wendy lui avait souri, lui avait proposé d’aller voir un film au petit cinéma de quartier pas très loin, ils passent un film super, c’est japonais, tu vas voir ça va te plaire.

Par moment, Yvan reprenait ses esprits et se figurait qu’il était officiellement en train de vivre son premier rencard officiel. Et avec une fille avec ça. Et plutôt canon par-dessus le marché. Qui lui avait souri. Et lui avait touché l’épaule. Deux Fois.

C’en était trop, un mécanisme de défense psychique inconscient prenait le relais et une sorte de pilote automatique constitué à parts égales de deni, de frousse, et d’incrédulité reprenait le contrôle d’Yvan, enfouissait toutes ses émotions dans la petite boîte noire et tentait de lâcher prise. Son psy serait fier de lui. Tout se passait à peu près bien (c'est-à-dire que Wendy ne s’était pas encore rendu compte de l’horrible looser pathétique et navrant que je suis) jusqu'à l’ouverture du rideau et le début du film. Lentement mais sûrement, le film l’avait fait sursauter et l’emmenait dans les tréfonds d’une angoisse palpable et réelle. Cette angoisse était par moment interrompue par la conscience de l’impression de ridicule qu’il devait susciter auprès de son rendez-vous.

Le final, tout en angoisse et twist scénaristique incompréhensible typique du cinéma d’horreur nippon, provoqua chez Yvan une réaction à laquelle il songerait avec honte pendant de nombreuses années. Il se couvrit les yeux des deux mains et murmura intensément « non non non non non non non ». 17 fois "non" apprendrait-il plus tard.

Wendy avait compté.

Le générique mis enfin un terme à cet interminable supplice et Yvan se leva de sa chaise avec la conscience aiguë de l’odeur corporelle que la sueur de stress avait provoquée chez lui.

Il se leva en silence et sortit de la salle. Wendy le suivit, puis gambadant joyeusement pour le dépasser lui dit avec un grand sourire amusé, comme si c’était la meilleure blague qu’elle eut jamais faite « Tu vois ! Je savais que ça te plairait ! », et elle donna un coup de poing amical dans l’épaule d’Yvan. Puis, profitant de la présence d’une banquette à proximité, elle grimpa dessus et se mettant sur la pointe des pieds, parvint à hisser son mètre soixante-huit à hauteur de la joue d’Yvan et d’y déposer une bise appuyée, sonore et humide.

D’un petit saut élégant, elle redescendit de la banquette, et lorsque ses pieds retrouvèrent le sol, elle saisit la grosse main d’Yvan dans la sienne.

Un sourire niais et bienheureux qu’il ne put réprimer s’afficha sur le visage du géant pendant que leurs doigts s’enlacèrent.

L’éclatant flash de lumière commençait à se dissiper devant les yeux d’Yvan et une image qui retrouvait sa netteté se reconstituait devant son regard. Essoufflé par l’effort, il ressentait les écailles du désir se replier en lui. Il était allongé sur le dos sur un matelas qui n’était pas le sien, peinant quelque peu à retrouver son souffle. Il tourna son regard vers la belle et blonde (et excitante et un brin perverse) Wendy qui partageait sa couche. Une respiration haletante soulevait sa poitrine nue.

Il se souleva sur un coude, se pencha vers elle et son regard se perdit dans ses yeux emplis de folie rassasiée. Il voulut se confier, lui avouer que c’était sa première fois, mais les mots moururent au fond de sa gorge dans une ignorance étouffée avant que d’être prononcés..

— Et avec Wendy, ça se passe bien, je crois. Demain ça fera un mois qu’on se fréquente.

Elle est un peu weird comme personne, mais ... on s’entend bien.

Un fugace reflet de fierté passait dans les yeux d’Yvan alors qu’il prononçait ces mots débordants de sous-entendus, mais, comme le disait Ginette « Un gentleman ne révèle jamais ce qui se passe derrière la porte close de sa chambre à coucher » et bien qu’il en mourut d’envie, Yvan s’abstint d’ajouter le moindre détail croustillant à cette dernière phrase et clôt le sujet par un sourire malicieux qu’on aurait pu sous titre par les mots «

Si vous voyez ce que je veux dire... » (avec beaucoup de points de suspension) Une bonne minute de silence passa qu’Yvan passa à contempler la peinture abstraite qu’il avait devant les yeux. C’est le rapide calcul mental du coût de cette minute qui lui fit reprendre son monologue.

— Et puis avec Gauthier aussi ça se passe très bien. La colocation prend un rythme routinier, et depuis notre dernière dispute, il n’y a pas eu un mot plus haut que l’autre.

Même si...

— Même si ...?

— Même si je dois bien admettre qu’il y a quelque chose qui me chiffonne. Bon vous vous souvenez, on s’est engueulé il y a plusieurs semaines, sur le fait qu’il payait systématiquement pour les sorties, les repas, l’alcool, les jeux vidéo les cigarettes et tout le reste, hein ? Et on en était arrivé au compromis que dorénavant, on allait tirer à pile ou face pour savoir qui paierait quoi. Et bien figurez-vous... vous allez trouver ça idiot.

Yvan hésitait à dire ce qu’il s’apprêtait à dire. Officiellement il avait peur de passer pour un idiot, mais au plus profond de lui-même, il avait la désagréable impression que prononcer ces mots serait comme franchir un seuil, une étape. Une fois ces mots prononces et envoles dans la nature il n’y aurait pas de retour en arrière possible.

— Et bien, figurez-vous, reprit Yvan, que Gauthier gagne pratiquement toujours à pile ou face. Pratiquement toujours. C’est bien simple, en deux mois, j’ai seulement gagné trois fois. Trois fois ! Sur au moins soixante livraisons de pizzas ! Et je ne compte même pas le reste !

Alors oui, je sais ce que vous allez me dire, c’est une coïncidence, un hasard. Mais quand même ! (Le hasard, c’est Dieu qui se promène incognito).

Le plus troublant, continua le garçon, c’est que ces trois fois ou j’ai gagné c’étaient :

— Le premier jour, juste après notre dispute, donc.

— Une autre fois, quelques semaines plus tard, juste après que j’aie émis la remarque selon laquelle il gagnait tout le temps.

— Et une troisième fois cette semaine. Mais la c était différent puisque c’était avec une pièce à moi qu’on a tiré au sort.

Et c’est la que vous allez me prendre pour un dingue, mais,¦ mais je suis presque sur que Gauthier utilise toujours la même pièce pour tirer à pile ou face. Oui, il y a une petite marque distinctive sur une des arêtes des la pièce. Oui j’ai inspecté la pièce. Et mise à part cette petite marque, c'est une pièce tout ce qu’il y a de plus normal. Le pire dans tout ça, c’est que j’ai demandé à effectuer moi même le lancer de la pièce. Rien n’y fait c’est encore Gauthier qui gagne. Qui gagne le droit de payer certes, mais qui gagne quand même ! Et évidemment des fois je choisis pile des fois je choisis face. Et encore et encore, Gauthier gagne et je perds. Franchement, c'est bizarre ou pas ?

Vous... vous croyez que je suis paranoïaque ?

Un nouveau long silence remplit la pièce. Puis enfin, le thérapeute se redressa dans son fauteuil et sortit de son mutisme.

— C’est la fin de notre séance. Je vous vois la semaine prochaine. Ça fera quatre-vingts dollars. Merci.

— Coucou chéri, je suis rentré ! C’était une des nombreuses blagues récurrentes de Gauthier qu’il faisait lorsqu’il franchissait le seuil de leur minable appartement en sous-sol. Personne à la maison. Gauthier retira son long imperméable et le jeta négligemment sur le canapé. Ce canapé qui un jour avait été blanc. Ce canapé qu’il avait payé un prix prohibitif avec l’espoir que cela mettrait son père en colère. Espoir déçu.

Le jeune homme s’assit dans le canapé qui n’avait rien perdu de son confort originel et des pensées commencèrent à affluer dans son esprit. Des pensées tristes et angoissantes pour la plupart d’entre elles. Gauthier accueillait ces pensées avec la bienveillance de l’habitude. Il était familier, depuis toutes ces années, à ces trains de réflexions dépressives qui affluaient en lui avec régularité, comme le flux et le reflux de la marée.

Des pensées grises et sans issues qui l’interrogeaient sur le sens de sa vie, ou plutôt son absence de sens.

Il savait qu’il avait tout pour lui : la jeunesse, la santé, la fortune quasi illimitée de sa famille, la beauté, le charme et l’éloquence. Il savait qu’il avait la possibilité d’invoquer, en un coup de fil, la présence d’une — ou plusieurs — jeune femme d’une beauté et d’une perfection à mettre Photoshop au chômage. Il savait qu’aucune barrière de quelque sorte que ce fut ne pouvait se dresser entre lui et son désir. Eut il souhaite partir dans une destination, n’importe laquelle, et il pouvait s’y trouver avant le lendemain matin. Eut il souhaite se payer une voiture, un manteau de fourrure, un diamant gros comme une balle de tennis, un hélicoptère... rien n’était hors de portée de sa main, et pourtant c’était exactement cette pensée même qui provoquait cette sensation de vide qu’il ressentait en lui. Il avait l’impression palpable d’une ceinture en cuir passée sous ses aisselles et qui enserrait fermement sa poitrine.

Il pensa à Yvan. Il aurait voulu que son ami soit la. Yvan lui fournissait le public dont il avait besoin, Yvan lui permettait d’échapper, même temporairement, à cette tenace

impression d’inutilité qui pavait toutes ses pensées, toutes ses actions, toutes ses sensations.

Gauthier se pencha en avant pour s’emparer d’un paquet de cigarettes qui gisait sur la table basse au milieu d’un fatras de journaux, prospectus, assiettes et cartons sales et bouteilles de bière vides. Ce faisant il laissa apparaître une petite bande de papier glace dont il se saisit. C’était une série de photos issues d’un photomaton. Quatre petites photos, format pièce d’identité, l’une en dessous de l autre, qui représentaient Yvan et Wendy, tout grimaces et tout fou rire, qui avaient immortalisé leur amour naissant dans une cabine photo. Ce qui sautait aux yeux de ces photos, c’était la complicité infantile qui reliait le jeune homme et sa copine gothique. Une complicité faite de rires et de confidences.

Gauthier était authentiquement heureux pour Yvan, mais ce soir la, dans la pénombre de son appartement vide, Gauthier se sentait la piqûre discrète et tenace de la jalousie. Il enviait la candeur de son ami, son insécurité, sa naïveté. Il se remémora ce jour, il y a quelques semaines, ou il était rentré un grand sourire aux lèvres après avoir passé sa première nuit en compagnie de Wendy. Il regarda la jeune femme au visage poupin.

Mignonne, certes, mais loin de la perfection plastique des conquêtes dont il avait le goût et l’habitude.

Et pourtant, Gauthier aurait tout donné, absolument tout, rien que pour ressentir, ne serait-ce qu’un instant, ce que son ami avait ressenti ce soir la. Ce sentiment plénitude, d’accomplissement, de satisfaction d’être, qu’Yvan affichait lorsqu’il était rentre ce matin la, ce même sentiment qui s’affichait, égoïste et ostentatoire, sur ces quatre petites photos floues oubliées sur la table basse. Et la ceinture autour de sa poitrine se resserra d’un cran supplémentaire.

Gauthier aurait voulu pouvoir pleurer. Il sentait les sanglots massés au fond de sa gorge.

Il savait que pleurer l’aurait soulagé même momentanément, mais il savait tout aussi

bien qu’il en était incapable. Le jeune homme n’avait pas pleure depuis la mort de sa mère, il y avait huit ans de ça. Et ce n’était pas faute d’avoir essayé.

La détresse, la peine, cette sensation de vide existentiel, qu’il se figurait comme un trou profond, un puits, au fond duquel il était terré, seul, muet, et oublié. La détresse, sa vieille amie, qui constituait finalement la seule constante, la seule ancre fiable dans cette vie tumultueuse et vide de sens qui était la sienne. Cette détresse qu’il chérissait et haïssait à la fois.

Comme s’il avait perçu le tumulte intérieur de Gauthier, Maverick, le chat errant qui leur rendait parfois visite à l’affût d’un reste de viande ou d’une soucoupe de lait, surgit de nulle part et vient se poser sur les genoux du jeune homme.

...

Le silence de la pièce fut troublé par le bruit caractéristique d’un trousseau de clé qu’on agite. Puis par le bruit d’une clé glissée dans une serrure et de la porte qui s’ouvre.

Yvan,vêtu d’un costume blazer mal taillé, d’une chemise blanche et de sa seconde cravate, pénétra dans l’appartement obscur.

Sa présence dans l’appartement apporta immédiatement un perceptible soulagement dans la poitrine de Gauthier, dont la ceinture se desserra d’un cran ou deux.

Le jeune homme se recomposa instinctivement un sourire assure et dès que son colocataire eut actionné l’interrupteur mural, Gauthier flattant l’épine dorsale de Maverick déclara avec un accent germanique exagéré : « Vous voilà enfin Mister Bond. »

Yvan leva la tête, légèrement surpris par la présence inattendue de son colocataire dans l’appartement obscur. Il tenait à la main un journal, comme de ceux qu’on donne gratuitement dans le métro et affichait un air affecté.

Surpris, Gauthier l’interrogea du regard et Yvan déclara :

- Hey Salut mec, je ... je pensais pas que tu serais la, je... t’as lu les infos aujourd’hui ?

Gauthier fit non de la tête. Yvan, comme gêné, lança alors le journal sur la table basse et déclara :

- C’est... c’est Jebediah Constantine. Il est mort.

Gauthier fixa une seconde Yvan, immobile, le temps que l’information chemine jusqu'à son cerveau puis il saisit, comme panique, le journal sur la table basse et en parcourut la première page. À mesure qu’il lisait les mots imprimés, l’expression de Gauthier se décomposa, et, pour la première fois depuis huit ans, des larmes coulèrent sur son visage.

La nouvelle de la mort de Jebediah Constantine avait laissé un arrière-goût amer de tristesse nostalgique dans la bouche d’Yvan. Il avait ressenti le même genre d’émotion à la mort de Nelson Mandela, ou de Mickael Jackson. Alors que bizarrement, à la mort de Georges Bush, il avait repris deux fois des frites à la cantine, comme quoi... ça dépend des gens.

Visiblement, la réaction provoquée par la nouvelle chez Gauthier était d’un autre ordre.

Le jeune homme en était profondément affecté. Il en suivit une longue conversation ou Gauthier, peu coutumier du fait, s’ouvrit et se livra avec sincérité à son ami Yvan, qui écouta silencieusement pendant une bonne partie de la nuit. Voici, en substance, ce qu’il apprit.

Jebediah Constantine était, de notoriété publique, un des deux héritiers de l' immense fortune de la famille Constantine. C’était également l’oncle de Gauthier. Son Oncle Jeb.

Famille discrète ayant fait fortune dans le secteur des chemins de fers (et dans le commerce d’esclave et l’import-export d’opium en Grande-Bretagne) le nom Constantine était sorti de l’anonymat pour le grand public à la fin des années 50, lorsque le patriarche, Alberon Constantine avait péri, ainsi que son épouse, dans le crash d’un avion qui s’était abîmé dans l’océan Atlantique. La nouvelle avait fait grand bruit et avait donné lieu à un des premiers feuilletons juridiques de real journalisme qui avait passionné le grand public américain de l’époque et qui resterait dans la postérité sous le nom de « l’affaire de la succession Constantine ».

À leur décès, Alberon Constantine avait laissé deux héritiers, deux adolescents, Jared -

17 ans - et Jebediah - 15 ans. Les deux adolescents se vouaient mutuellement une sorte de rivalité fraternelle - que d’aucuns appelleront de la haine - qui avait trouvé écho auprès du grand public américain et avait entretenu le caractère épique et romanesque de toute cette affaire. S’en était suivi une longue bataille judiciaire pleine de

rebondissements qui s’acheva, lorsque le verdict fut rendu, par un partage de la fortune entre les deux frères que tout opposait, devenus de jeunes adultes.

La direction de l’empire commercial des Constantine était revenue à Caleb Constantine, l’aine des deux frères. Caleb était un homme froid, sec et dur en affaire. Son visage dur et émacié, son regard bleu d’acier, son intelligence redoutable, sa sévérité inflexible, son caractère impitoyable en affaire comme dans tous les autres aspects de sa vie faisaient de lui un homme craint et respecté. Sous sa direction, les affaires, déjà florissantes de l’empire Constantine prirent des proportions d’une tout autre mesure. Il s’agissait aujourd’hui d’un des quatre plus gros cartels au monde, un acteur commercial de premier plan dans les secteurs de l’énergie, de l’armement, du transport, de la banque et de l'agroalimentaire. C’était également le père de Gauthier.

Jebediah au contraire était, lorsque les médias ont commencé à s’intéresser à lui, tout le contraire de son frère. Jeune homme au physique très attirant, sa spontanéité et son humour en firent rapidement la coqueluche du gotha de New York, ville où il s’était installé après le décès de ses parents. Jeune célibataire romantique affuble d’un destin tragique shakespearien, habite par ce qui semblait être un réel souci d’améliorer le monde et possédant des moyens quasi illimités pour y parvenir, Jebediah s’était trouvé, au jour de la mort de son père, libéré d’une pression familiale écrasante. Ce dernier avait fait l’impossible pour forcer son fils à faire des études de droit. Alberon avait pour projet pour son plus jeune fils d’atteindre les plus hautes sphères du système judiciaire américain : juge à la Cour suprême. Il voyait en Jebediah un atout majeur dans ses projets d’extension commerciale, industrielle et politique du nom Constantine. Mais il ne parvint jamais tout à fait à apprivoiser le côté rebelle et anarchiste de Jebediah qui était protégé en coulisse par sa mère Selena Constantine, femme brillante reléguée dans l’ombre de son mari, qui tirait des ficelles en arrière-plan.

Lorsque le verdict fut rendu, Jebediah hérita de la fondation Constantine que sa mère avait fondée. La fondation était impliquée dans de nombreux projets humanitaires aux quatre coins du globe. La mission de la fondation était la préservation de la dignité humaine. C'était écrit tel quel dans les statuts.

Ce qui avait constitué un des enjeux cruciaux de « L’Affaire de la Succession Constantine

», procès à rebondissement qui s’était échelonné sur sept ans, était justement le lien qui existait entre le cartel industriel Constantine et la Fondation Constantine. Les statuts, qui - l’apprit-on durant le procès - avaient été rédigés par Selena Constantine elle-même, assuraient que 1 % du chiffre d’affaire du Cartel (pas des bénéfices ! Du chiffre d’affaires !) seraient reverses annuellement à la Fondation. Il s’agissait d’une somme d’argent colossale, qui se comptait en dizaine de milliards de dollars, tous les ans. Malgré toutes les tentatives du bataillon d’avocats de Caleb, la clause avait été maintenue à l’issue du procès, et Jebediah se retrouvait donc à la tête de cette fortune avec pour mission la préservation de la dignité humaine.

Les années passèrent et les deux frères prirent leurs prérogatives très au sérieux. Caleb était devenu le capitaine d’industrie cruel et impitoyable dont son père aurait été fier.

Jebediah était devenu le philanthrope excentrique qui avait visité tous les pays du monde, avait eu une influence positive sur un nombre incalculable de vies, avait voyage dans l’espace, fait le tour du monde en voilier solitaire, avait excelle dans des sports extrêmes comme le parachute, le surf, le ski de haute montagne.

Caleb, pour sa part, avait fait tout ce qui était en son pouvoir pour se rendre invisible aux yeux des médias. Sa position de pouvoir s’exprimait le mieux dans l’opacité et l’anonymat le plus complet. Mais cet anonymat n’était que trop souvent ébranlé par les frasques de son frère qui çà et là, apparaissait au titre d’une de ses bonnes actions flamboyantes et désintéressées qui suscitaient tant d’intérêt auprès du grand public, et par un effet de miroir presque automatique, braquait à nouveau les projecteurs vers

Caleb. Ce qui avait empoisonné, au fil des décennies la relation déjà difficile que les deux frères entretenaient.

Toute cette attention avait évidemment fini par se tasser jusqu'à ce que, au début des années 2000, Jebediah fit encore la une des journaux. Devenu un fringant septuagénaire, le philanthrope aventurier documentariste avait eu un grave accident de deltaplane dont il sortit miraculeusement vivant. L’accident avait néanmoins provoqué une rupture de la moelle épinière au niveau des vertèbres C4-C5 qui l’avait privé de l’usage et de ses jambes. Ce triste accident qui avait mis tout le Canada et les Etats-Unis en émoi ne mit pas un point final à l’activité philanthropique de Jebediah Constantine, bien au contraire. Il redoubla d’efforts dans son implication politique et dans son combat pour faire entendre la voix des plus faibles. Il tira la sonnette d’alarme sur les agissements des multinationales industrielles en visant explicitement le Cartel Constantine dont il dévoilait certains aspects très sombres.

Ce fut à peu près à ce moment-là que Jebediah entra dans la vie du jeune Gauthier. Sa mère ayant récemment divorcé de son père s’était rapprochée de Jebediah (Oncle Jeb) qui était devenu une sorte de figure paternelle alternative, de mentor, qui avait accompagné Gauthier depuis sa jeune enfance.

Et maintenant, oncle Jeb était mort, Gauthier pleurait, inconsolable, et Yvan, à la fois triste pour son ami et en colère contre sa propre impuissance, fit ce qu’il faisait toujours dans ce genre de situation : il collecta la tristesse, la colère et l’impuissance et les remisa soigneusement dans la petite boîte noire au fond de son esprit Le reste de la nuit se résuma à une veillée funèbre improvisée par les deux amis dans leur appartement en sous-sol.

Gauthier et Yvan trinquèrent à la mémoire du défunt, écumèrent les nombreux sites internet que Google recensait à propos d'oncle Jeb. Ils burent, fumèrent et Gauthier, qui

ne tarissait pas d’histoires plus incroyables que la précédente au sujet de son oncle s’en trouva soulage

Sur le coup de trois heures du matin, Yvan, désinhibe par le contenu de la bouteille de Vodka remisée de longue date sous l’évier qui trônait, vide, sur la table basse, finit par poser une question qui lui brûlait les lèvres depuis les premiers jours de sa rencontre avec Gauthier.

— Dis Gauthier, le prend pas de travers ce que je vais te demander... mais...

Gauthier interrogea du regard son ami et l’invita d’un signe de tête à poursuivre.

— Je voulais juste savoir un truc. Un truc important. Une question que je me pose depuis pas mal de temps déjà .

- Vas-y, je t’écoute.

Gauthier sentait la gêne palpable d’Yvan. D’un sourire prévenant, il invita son ami à poursuivre.

— Gauthier... Ne prends pas mal ce que je m’apprête à te dire. Mais... pourquoi tu es la ?

— Euh... j'habite ici ? Rappelle-toi, j’ai payé la moitié du loyer. Et aussi le somptueux canapé sur lequel tu t’es essuyé les mains tout à l’heure. Je dois te révéler un secret Yvan, tu n’es pas aussi discret et insignifiant que tu crois.

Yvan sourit. Il rougit aussi un petit peu. Le coup des mains n’était pas très classe. Mais il savait que la réponse gentiment cinglante de Gauthier était juste un mécanisme de défense.

— Donc, pourquoi je suis la ? C’est ça ta question. Tu veux une réponse d’ordre métaphysique ? Religieuse ? Cosmologique ?

Yvan était bien décidé à aller au fond de cette affaire. Qui sait quand une telle opportunité se présenterait à nouveau.

— Pourquoi t'es la ? Je veux dire... t’es un Constantine. Tu pourrais faire... tu pourrais être... je veux dire que je n’arrive pas à imaginer quoi que ce soit qui soit hors de ta portée. Tu... Tu n’es limite par rien Gauthier, alors ce que je me demande... je voudrais savoir si... En gros pourquoi tu passes toutes tes soirées avec moi, le cul visse sur le canapé à jouer à Mortal Kombat alors que tu pourrais être... je sais pas moi, tu pourrais être au sommet de la cordillère des Andes à boire mojitos avec Mickael Jordan.

Gauthier prit une seconde pour réfléchir, et déclara enfin :

- Tu vois Yvan, pour mes vingt ans, j’étais à Courchevel avec des camarades de ma frat'.

J’ai fait toute la fin de ma scolarité en Suisse. C’est la ou j’ai appris le français.

- T’as été dans une Frat' ? demanda Yvan interloqué.

- Oui j’ai été dans une Frat' pas de commentaires s’il te plaît. Donc j’ai fini complètement bourré et je me suis réveillé le lendemain dans un lit king size, en compagnie de deux membres de l’équipe olympique de patinage artistique du Canada en tenues d’Ève. J’étais complètement nu, à l’exception d’une paire d’oreilles de lapin en peluche, style playboy, que je portais sur ma tête. J’étais tout poisseux, et collant, genre TRÈS collant, beaucoup plus que ce que les activités sous-entendues par l’analyse préliminaire de la situation ne devraient le requérir. Mon corps était entièrement recouvert par une espèce de gelée bizarre. Si je me fie à la texture, à l’odeur et au goût, je pencherais pour un mélange de beurre de cacahuète et de pâte de campagne et de Vicks. La chambre d’hôtel, pardon, La Suite Imperiale excuse du peu...était sens dessus dessous les meubles étaient renverses et quelques un avait écrit les mots «No Future » sur le mur blanc écarlate de la salle de séjour avec... du Nutella. Encore aujourd’hui, j’espère de toutes mes forces que c’était du Nutella.

En entrant dans la salle de bain, je trouvais une troisième fille, habillée pareille que les autres, menottée à un radiateur, à dormir profondément la tête posée sur la cuvette des toilettes. Et ne me demande pas pourquoi, mais la baignoire était remplie à moitié et

contenait deux homards... vivants. Long story short, une des trois jeunes filles était mineure et des analyses effectuées ultérieurement ont montré qu’elle avait été droguée. Si tu veux mon avis, on a tous été drogués dans cette affaire. Son père était un procureur général qui avait le bras long et il a monté toute cette affaire en épingle. À

mon avis le procureurdevait en avoir après mon père et a profité de l’occasion. Des histoires comme ça, j'en ai... trop. Des excès, des comas éthyliques, des femmes, des drogues, des voitures de luxes... alors je ne vais pas te mentir, sur le moment c’est un kif, mais au bout d’un moment, justement, la montée est de moins en moins haute, et la descente de plus en plus triste. Tu te sens comme une merde. Vide. Déprime. Avec une saveur amère et bileuse au fond de la gorge dont tu n’arrives pas à te débarrasser.

Le dégoût de soi.

Et dans ces moments la, tes « amis » - Gauthier avait dessiné les guillemets avec ses doigts - sont aux abonnes absents. Quand il s’agit de sniffer de la coke sur le ventre d’une pute à 5000 dollars, y a du monde, mais quand t’es seul avec ta bouteille de vodka et ta haine et ta déprime... y a plus personne.

Après cette affaire, reprit Gauthier après une longue pause, mon oncle m’a suggéré de me faire oublier et c’est la raison pour laquelle je suis venu à Montréal. J’aurais immédiatement pu entrer en contact avec les cercles de la haute bourgeoisie du coin, tu sais, dans les grosses baraques de Westmount, ce genre de coin€,¦ mais je n’avais pas vraiment envie. Je voulais profiter de cet anonymat. Ça fait du bien d’être un peu sous le radar. Donc j’ai pris un petit appart sur Côte-des-Neiges. C’était l’hiver. Je passais les premières semaines à lire dans ma chambre et à visiter la ville. Et puis un jour, un gars m'a donné un prospectus en sortant du métro. Il a dit que ce groupe — Anakronic Electro Orchestra — allait changer ma vie... Et dans un sens il l’a fait. C’est la que je t’ai rencontré. Et la suite, tu la connais. Ça répond à ta question ?

Yvan souriait, en silence. Il hocha la tête. Simplement.

- Une petite précision toutefois mon cher Gauthier. Officiellement tu n’as pas encore payé le loyer pour le mois dernier et ce mois-ci.

— Ah non ?

- Non très cher, et vu qu’il est avéré que tu es riche comme Cresus, je me demandais s’il t’était possible d’épurer ton ardoise ! Certains d’entre nous ne sont pas nes avec une cuiller en scandium dans le cul !

— En scandium ?

— En scandium, tout à fait ! C’est le métal le plus cher du monde il paraît. J’ai fait des recherches tout à l’heure, je me suis dit que compte tenu des nouveaux éléments que j’ai appris ce soir, ce serait un bout d’information qui pourrait m’être utile ! Et en disant cela, Yvan affecta un large sourire satisfait dont le sous-titre aurait pu être : Je vais peut être te faire regretter tout ce que tu m’as raconté ce soir...

- Puisqu'on en est aux précisions mon petit Yvan...

— Petit Yvan ?

— Oui. Je trouve que c’est un surnom qui te va bien. Puisqu’on en est aux précisions, donc, et qui plus est aux précisions sur les surnoms, il va nous falloir trouver autre chose que... Cresus.

- T’aime pas Cresus ?

- Non, c’est de la merde.

— Que penses tu de.... Picsou ? Onassis ? Richie Rich ? Bruce Wayne ?

— Bruce Wayne ! J’aime bien ça !

- Et bien très cher Monsieur Constantine, si tel est votre bon plaisir.

Une pantoufle envoyée dans sa direction fut la seule réponse qu’Yvan reçut à sa dernière remarque.

- Et concernant ton loyer Yvan... tu connais la règle...

— Ah non, non, pas pour le loyer ! En plus si je perds je sais même pas comment je vais payer tout ça ! On n’a pas les mêmes budgets mec !

- Ça t’incitera à mettre un peu d’argent de cote ! Puis avec solennité Gauthier déclara «

laissons la Piece décider. ». On pouvait presque entendre la majuscule qu’il avait mise au mot pièce.

Il tira de la poche de son peignoir une pièce et la lança en direction d’Yvan qui la rattrapa au vol dans une de ses grosses patoune de gros nounours.

Il détailla la pièce et remarqua la petite entaille, à peine une rayure, qui avait la forme caractéristique d’un hameçon. Non. D’un serpent.

C’était la même pièce qu’il avait déjà remarquée à plusieurs reprises, ça ne faisait aucun doute.

Yvan lança la pièce qui tournoya sur elle-même, décrivant un aller-retour vertical et reatterrit dans sa main droite. Puis il retourna vivement sa main droite sur son poignet gauche, et désignant Yvan du regard lui demanda :

— Pile ou face ?

- Peu importe, répondit Gauthier. Choisis, toi.

Une demi-seconde plus tard, et à l’issue d’un monologue interne assez houleux, Yvan déclara :

— Pile.

Il avait prononcé ce mot en soutenant Gauthier, droit dans les yeux. Et prononcer ce dernier mot en soutenant le regard de son ami, compte tenu des circonstances qui avaient entouré cette soirée, avait été quelque chose de difficile pour Yvan, dont le coeur était profondément honnête.

C’avait été difficile, parce que, lorsque la pièce avait atterri dans sa main, quelques instants plus tôt, et juste avant qu’il ne retourne la pièce sur son poignet, Yvan avait perçu distinctement sur quelle cote la pièce était tombée. La pièce était tombée côté

pile. C’était une certitude pour le jeune homme. Il aurait pu le jurer sur la tombe de sa mère.

Il avait failli succomber à son premier réflexe qui aurait consisté à avouer qu’il avait vu le résultat, et à relancer la pièce, mais cette histoire, cette pièce, et tous les trucs bizarres qu’il avait remarqués à son sujet, étaient devenus des sujets à la limite de l’obsession pour le jeune homme. Il y songeait souvent. Trop souvent. Et voilà l’opportunité parfaite qui s’était présentée. Un gros enjeu (le loyer), la pièce « spéciale

», un coup d’oeil involontaire sur le résultat, la possibilité d’en avoir le coeur net.

Si la pièce était tombée dans sa main du côté pile, elle serait donc du côté face après qu’Yvan l’eut retournée sur son poignet gauche. En choisissant « pile », Yvan s’assurait de perdre le pari et de payer le loyer. Même compte tenu de ses maigres ressources, le prix à payer était bien faible pour Yvan. LA seule chose qui comptait pour lui était d’obtenir le fin mot de cette histoire.

— Pile ? demanda Gauthier.

— Pile.

- Donc si c’est pile ça veut dire que tu paies le loyer ?

— Non Gauthier. Si c’est pile, tu paies le loyer, si c’est face, c’est moi qui paie.

Gauthier marqua une brève pause, presque imperceptible, avant d’ajouter, toujours son regard au fond de celui d’Yvan :

— Ainsi soit-il.

Puis avec le détaché naturel et élégant qui accompagnait le moindre de ses gestes, il s’assit au fond du luxueux sofa, ses bras étirés sur le dossier.

Yvan inspira un grand coup, comme si inconsciemment, les deux hommes savaient que les enjeux de ce moment spécifique allaient bien au-delà de quelques centaines de dollars. Le jeune homme était sûr de son coup. Il avait la ferme certitude que la pièce, sous sa main, allait indiquer face.

Il releva la paume de sa main et révéla la pièce.

Elle indiquait pile.

L’espace d’une seconde, le coeur d’Yvan s’arrêta. Sa bouche s’assécha aussitôt et il eut le souffle court.Il parvint néanmoins à contenir le tumulte intérieur qui se déclara dans sa poitrine, et avec une légèreté et un talent d’acteur qui le surprirent lui-même, il affecta la réaction toute naturelle qu’il aurait eue dans d’autres circonstances.

— Quoi ? Encore je gagne ? C’est encore toi qui vas payer Gauthier ? Mec, c'est pas normal, je te jure, t’es sur qu’elle n’est pas cassée ta pièce ?

Gauthier rit de bon coeur, visiblement ignorant de la tempête qui s’agitait sous le crâne de son ami.

— Ainsi le hasard en a-t-il décidé mon bon Alfred.

— Alfred ?

— Oui, Alfred. Si je suis Bruce Wayne, et bien j’ai décidé que tu serais Alfred, mon domestique. Va donc me préparer un boeuf bourguignon mon brave !

Et pour toute réponse à cette provocation amicale, Gauthier reçu en pleine poitrine la pantoufle qu’il avait envoyée quelques instants plus tôt.

Le petit matin commençait à poindre à travers les rideaux. Les deux compères se saluèrent et prirent congé l’un de l’autre, non sans avoir partagé un dernier joint.

Avant de retourner dans leurs quartiers respectifs, Gauthier interpella son ami :

— Yvan ?

— ouais ?

— Je voulais juste... juste te dire merci... pour ce soir.

Yvan adressa un clin d’oeil et un sourire à son ami, avant de refermer la porte de sa chambre derrière lui.

Il se fraya un chemin jusqu'à son lit, entre les piles de linge et les bouteilles vides, parvenant à ne pas renverser le verre de jus d’orange à moitié plein qui devait dater du petit déjeuner de l’avant veille.

Enfin, il se laissa choir de toute sa masse exténuée sur le lit qui en gémit de souffrance.

Avant d’éteindre la lumière, il étira un bras vers le jean qu’il venait de retirer et qui traînait négligemment sur le lit. Il extirpa une pièce de la poche de son jean.

C’était La Piece. La pièce de deux dollars. Avec une entaille très particulière sur une de ses faces. Une marque en forme d’hameçon. Non. De serpent.

Il remisa la pièce dans le tiroir de sa table de nuit et ferma les yeux.

- Et pourquoi avoir subtilisé cette pièce ?

— Pas subtilise, emprunte. Pour faire une expérience.

Le psychologue, habitue à ce genre de mécanisme défensif, répondit par un silence qu’il voulut lourd de sous-entendus.

- Oui, pour faire une expérience. Ce n’est pas la première fois que j'« emprunte » cette pièce - Yvan avait dessiné les guillemets avec ses doigts -, il y a quelque chose de sérieusement bizarre avec cette pièce. Je vous l'dis moi !

Un long silence s’en suivit, puis Yvan reprit.

Ça avait commencé il y avait de cela deux semaines. Lors d’une de leur standard soirée pizza jeux vidéo, Gauthier, plus éloquent qu’a l’accoutume, s’était lance dans un speech enflamme à propos du petit morceau de plastique qui venait avec le carton à pizza, et dont l’utilité était d’empêcher le couvercle de la boîte d’aller s’étaler contre le fromage et les garnitures. Certains pizzaioli avaient résolu ce problème par un autre moyen : rajouter une petite boulette de pain auprès la cuisson au centre la pizza. La petite boulette remplissait à la perfection son rôle de rempart auprès du fromage et des saucisses, mais qui plus est, il avait l’immense avantage de constituer un en-cas appréciable et toute fin de soirée. Et accessoirement il n’allait pas finir dans l’estomac d’une torture ou à la surface de l’océan pendant les 600 prochaines années.

Pendant que Gauthier se livrait à l’analyse de de cet insignifiant morceau de plastique, symbole de la catastrophe écologique imminent dont la cause était d’une stupidité insondable, Yvan focalisait son attention sur la pièce de deux dollars, qui restait sur la table comme un souvenir du fait qu’une fois encore, c’est Gauthier qui avait rince pour la pizza et les bières.

Il approcha sa main et voulut s’en emparer, mais une intuition lointaine dans son esprit arrêta son geste à quelques centimètres de son objectif.

Yvan évalua la situation, décida, pris la pièce dans sa main et ne ressentît... rien.

C’était une pièce de deux dollars canadiens, tout ce qu’il y avait de plus ordinaire. Deux anneaux concentriques, celui du centre etait doré, l 'autre argenté. L'effigie de la Reine d'Angleterre sur son avers, un ours polaire sur le revers sous lequel était inscrite l'année d'émission, 2007. Avec une petite entaille sinueuse qui évoquait à Yvan les courbes d'un serpent.

Et puis d’un coup, il ressentit la volonté de dérober la pièce. De la garder pour lui. Juste pour l’avoir dans sa poche.

« J’admets en le disant que ça fait un peu Gollum. » avait dit Yvan sur le ton de la blague.

Le psychologue n’avait pas souri.

Alors que Gauthier continuait son poignant plaidoyer tout en cherchant dans le même temps des statistiques de production de plastiques sur Wikipedia, Yvan glissa la pièce dans sa poche. Tout simplement.

Et ce faisant, son esprit était empli d’un silence assourdissant.

Plus tard, seul dans l’obscurité de sa chambre à coucher, il s’interrogerait longuement. Il ne savait pas pourquoi il avait fait ça. C'avait été plus fort que lui. Il n’était pas lui même. Il se sentait à la fois honteux vis-à-vis de son ami, mais aussi bizarrement satisfait de pouvoir tenir la pièce ainsi entre ses doigts.

Puis il l’avait rangé dans le tiroir de sa table de nuit et s’était endormi.

Le lendemain matin, elle avait disparu. Cette disparition fut une décharge électrique pour Yvan qui sortit de sa chambre et demanda d’un trait à un Gauthier à moitié endormi :

- T’es entré dans ma chambre cette nuit ?

Gauthier leva un sourcil, bailla longuement tout en répondant une étrange syllabe déformée qui s’apparentait à un non.

Yvan aurait voulu demander à propos de la pièce, mais c’eut été admettre sa culpabilité dans un crime dont personne ne se doutait encore qu’il eut été commis.

Son regard balaya la pièce et il eut une idée en passant sur la pile de courrier.

Il prit une enveloppe marquée Hydro Québec, la décacheta, lut le montant indiqua et réprima une réaction de stupéfaction.

- On a reçu la facture d’électricité. 853 pièces. Pour janvier février.

- Ah ouais quand même, répondit Gauthier qui tendit la main vers Yvan pour qu’il lui donne la facture. Exactement la réaction qu’Yvan avait espérée.

Gauthier avait pris acte du document, et s’adressant à Yvan avait déclaré « Tu connais la règle.»

Il avait glissé la main dans la poche de son peignoir et en avait tiré une pièce de deux dollars. LA pièce de deux dollars, comme Yvan aurait l’occasion de le vérifier plus tard dans la matinée. 2007. Double entaille caractéristique. Ils avaient tiré, Gauthier avait gagné. Enfin, il avait gagné le droit de payer la facture, jouez pas sur les mots. Et la matinée s’était poursuivie, laissant Yvan dans un état de perplexité profonde.

La semaine suivante, une autre opportunité s’offrit à Yvan de subtiliser la pièce. Il s’empara de l’opportunité et de la pièce par la même occasion. Il la laissa sur sa table de nuit, bien en évidence et il alla se coucher en ayant bien pris soin d’enregistrer toute activité dans sa chambre par le biais de la webcam de son laptop réglé en mode infrarouge et cadrant la table de nuit. Yvan s’endormit. La nuit passa. Yvan se réveilla.

La pièce avait disparu.

Nouvel électrochoc d’adrénaline. Yvan fit comme chacun de nous aurait fait.

Il enfila ses chaussons, alla pisser, salua son colocataire qui lisait le journal sur le canapé, se versa une tasse de café brûlant et retourna dans sa chambre pour s’atteler à l’analyse de l’enregistrement de la nuit passée. Yvan déroule en accéléré l’enregistrement de la nuit ou rien de significatif ne se passe jusqu'à 2:37 du matin ou

une ombre bouge en arrière-plan. Il s’agit de Maverick. Le chat du quartier qui vient leur rendre visite parfois. Yvan n’a aucune idée de comment le chat s’est retrouvé dans l’appartement. On est mi-octobre, toutes les fenêtres sont fermées. Gauthier l’aura probablement laissé entrer. Maverick grimpe sur le lit et fixe Yvan longuement en prenant bien soin de ne pas le toucher. Puis il s’approche de la caméra, pose ses pattes sur l’écran et fait pivoter l’écran sur son axe. Et donc, conséquemment la webcam, qui à présent va cadrer le plafond pour tout le reste de la nuit.

Yvan ne cherche même pas à vérifier si Gauthier a sa pièce. Il sentit... il sait que la pièce se retrouvera dans la prochaine poche au fond de laquelle Gauthier la cherchera.

Mais son esprit cartésien ne peut pas se résoudre à cette éventualité. Principalement parce que son esprit non cartésien n’est pas prêt à affronter ce que cette éventualité signifierait. L’existence de... de la magie ? Du miracle ?

Le soir venu, Gauthier tira de sa poche la pièce qui lui conférerait le droit légitime de payer les pizzas. Yvan ne protesta même pas.

- Hier soir j’ai pris la pièce, mais je... avec tout ce qui est arrive. La mort de l’oncle Jeb et tout le reste. Je ... je me sentais sale. J’ai posé la pièce sur la table de nuit, j'ai même pas allume la webcam.

Toujours est-il qu’il y a quand même des trucs bizarres qui se passent dans cette maison, Un silence passa.

— La séance dure encore combien de temps ?

— Il nous reste 4 minutes. Répondit le psychologue.

- Je... je crois qu’on va s’arrêter la pour aujourd’hui.

- C’est vous qui payez, répondit laconiquement le thérapeute.

Yvan fit rapidement la règle de trois dans sa tête et calcula combien lui coûtaient ces quatre minutes.

- En y repensant, y un autre truc qui me prend la tête. L’autre jour, c’était... ben c’était hier, en me réveillant. Je m’habille pour aller travailler comme d’habitude, et en enfilant mes mocassins, je me rends compte que mes sneakers, vous savez, les blanches, sont couvertes de poussière et de boue séchée, comme si quelqu'un avait fait une randonnée avec ou quoi. J’ai jamais laissé mes chaussures dans cet état-la moi.

Le psy, qui ne se permettait que très rarement de donner son avis suggéra :

- Peut-être est-ce votre fantasque colocataire qui vous les aura empruntés.

Il avait dessiné les guillemets avec ses doigts en prononçant ce dernier mot.

Yvan ne releva pas le sarcasme, mais répondit :

— Vous vous foutez de moi ? Je chausse du 52.

— Vous avez un bon point, admit le toubib. Ça fera quatre-vingts dollars.

Cela faisait près d’une heure que Ginette attendait.

Elle détailla une fois encore le décor rigide et lugubre dans lequel on la faisait poireauter.

Une grande salle tout en marbre noir et blanc, chichement éclairé par la lumière extérieure, blanchâtre et froide qui filtrait à travers des vitraux longs et étroits.

L’ambiance de la pièce, remarqua-t-elle, avait été étudiée avec soin : ses plafonds hauts et ses murs étroits qui faisaient resonner d’un écho inquiétant le tic tac de l’horloge antique qui occupait le centre d’un des murs de la pièce, les bancs en bois austères et inconfortables, le bureau en ébène aussi sévère que la secrétaire sèche et inflexible qui l’occupait.

Tout dans cette pièce semblait avoir été positionné avec soin pour susciter l’anxiété et le stress.

C’était une antichambre ou l on attendait d’être réprimande, voire puni. Un lieu d’attente spécifiquement conçu dans le but d’affaiblir les défenses psychologiques de la personne qui s’y trouvait.

Ginette jette un regard furtif vers le bureau d' ébène, en direction de la secrétaire.

Cette dernière, une vieille fille ridée et sèche, portait une tenue qui semblait directement issue d’un magazine la Redoute collection institutrice célibataire 1953 . Elle était occupée à traiter une pile de dossiers qu’elle annotait à la main. La pointe du stylo contre le papier produisait un son sec, désagréable et agressif qui résonnait dans la pièce sur le fond du tic tac de la vieille pendule.

Le moindre détail avait était pris en compte. C’était remarquable, pensait Ginette en son for intérieur, mais on n’arrivait pas à un age aussi avance et à une telle position que la sienne sans s’être immunisée à ce genre de procédé de guerre psychologique. La vieille dame fut interrompue dans ses pensées par un grésillement vocal

incompréhensible qui s’échappa d'un haut-parleur archaïque qui siégeait dans un coin du bureau. La secrétaire écouta, opina du chef, puis s’adressant à Ginette déclara :

— Son éminence va vous recevoir.

Ginette acquiesça et traversa la pièce en direction de l’imposante porte de style gothique située derrière la secrétaire. Le bruit sec de ses talons sur le marbre complétait à merveille l'atmosphère que toute cette mise en scène contribuait à créer.

Ginette poussa la lourde porte qui s’ouvrit avec un grincement du plus bel effet. Cela fit sourire la vieille dame. « Game recognizes game » comme disaient les jeunes d’aujourd’hui.

Elle pénétra dans un office de travail et referma la porte derrière elle. La pièce dans laquelle elle entrait était en total déconnexion avec l’ambiance de la salle d’attente.

Un petit cabinet de travail sobrement décoré, avec un bureau de travail en son centre.

Tous les murs étaient recouverts de rayons de livres aux reliures anciennes. Le sol et le bureau étaient jonchés de piles de papiers et de livres ouverts de carnets de notes. Par une fenêtre latérale, un rayon de lumière chaude se dessinait dans l’atmosphère poussiéreuse de la pièce.

Derrière le bureau se tenait un petit homme rond en tenue ecclésiastique. Il affichait un sourire affable et invita courtoisement Ginette à s’asseoir sur une des deux chaises d’invites disponibles.

Ginette s’exécuta, silencieusement. Elle connaissait le petit bonhomme - le cardinal Trestelle - et savait ne pas devoir se fier par son allure sympathique et son comportement débonnaire.

C’est ce dernier qui brisa la glace :

- Bonjour mon amie, je suis ravi de vous voir aujourd’hui. Cela fait bien longtemps que vous ne m’avez pas rendu une petite visite de courtoisie !

Il affichait un sourire authentique et chaleureux. Sacre talent d’acteur.

- Tout le plaisir est pour moi cher Cardinal, répondit Ginette sur le même ton. Quant à parler d’une visite de courtoisie, j’aurais pour ma part plutôt employé le terme «

convocation ».

— Convocation ! Tout de suite les grands mots ! Mais pas du tout très chère... très chère comment au juste ? Comment vous faites-vous appeler en ce moment ?

— Ginette. Ginette Archambault.

— Ginette Archambault ! C'est...

Le cardinal semblait abasourdi, positivement stupéfait par ce nom.

- C’est magnifique, reprit le cardinal. Commun, authentique, chaleureux, un nom qui respire les tartes aux quetsches de grand-maman.

- Oui c'était l’objectif recherche, acquiesça la vieille dame.

— Et bien Ginette... Ginette, j’ai un problème.

À présent le sourire avait disparu et s’était mû en une expression grave. Le cardinal Trestelle avait rapproché ses mains en prière devant son visage et regardait Ginette avec intensité. De son regard transpirait une intelligence redoutable que Ginette connaissait et respectait.

- J’ai un problème reprit il. Et vous savez quel est mon problème.

La vieille dame soutenait le regard en silence.

Plusieurs secondes passèrent dans une ambiance épaisse et lourde de sous-entendus.

Si l’antichambre austère n’avait pas eu de prise sur Ginette, l'intensité du regard de Trestelle suscita en elle une inquiétude qu’elle dut faire un effort pour contenir. Elle finit par rompre le silence pesant et déclara simplement :

- L’anneau.

Sa voix qu’elle avait voulu ferme et posée se vrilla légèrement sur la dernière syllabe.

Elle savait que Trestelle l'avait perçu.

- L’anneau, confirma ce dernier.

- Il a accepté l’anneau, déclara Ginette. Cette phrase sonnait comme une excuse.

- Mais il ne l’a pas encore enfilé.

— Ce n'est une question de temps.

- Mais nous n’avons pas le luxe du temps Ginette, et vous le savez. Vous savez quels sont les enjeux de cette partie. Il est impératif qu’il enfile l’anneau ! Sans quoi les conséquences seraient...

Trestelle laissa sa phrase en suspens. Nul besoin de la finir. Ginette connaissait les conséquences.

— Laissez-moi encore deux jours, Cardinal.

Trestelle, ferma les yeux, pris une profonde inspiration puis en les ouvrant déclara calmement :

— Deux jours. Après quoi nous devrons prendre les mesures qui...

- Ça ne sera pas nécessaire, le coupa Ginette. Deux jours.

Puis la vieille dame se leva, fit une révérence et se dirigea vers la lourde porte par laquelle elle était entrée.

Elle était sur le point de sortir lorsque le Cardinal l’interpella :

— Ginette, le Conseil suit toute cette affaire avec une grande inquiétude. J’ai aussi des comptes à rendre, vous savez. Mais j’ai confiance en vous.

Ginette afficha un large sourire qu’elle voulut plein de confiance et sortit du cabinet dans un grincement de porte sinistre.

Yvan se détailla dans le miroir : chemise noire, costume noir - le beau, celui qu’il remisait dans une housse et qu’il ne sortait que pour les occasions importantes -

cravate, ceinture, chaussettes et mocassins noirs. Il était élégant, rasé de près et parfumé. Sharp. Il se gratifia une seconde encore d’un regard narcissique puis sortit de la salle de bain. Les circonstances ne se prêtaient pas à l’auto contemplation.

Assis dans le sofa blanc à présent maculé de taches, Gauthier attendait, la mine triste, le regard absent perdu dans la contemplation de ses souliers. Assise à son côté, Wendy, vêtue de noire elle aussi (sauf que dans son cas ça ne changeait pas de ses habitudes), lui tenait la main, dans une attitude de soutien et de support moral.

L’espace d’une seconde, Yvan fut parcouru par un frisson, une onde glaçante de jalousie qu’il repoussa aussitôt d’un revers d’esprit.

- Il est temps, déclara Yvan sur un ton qui se voulait serein.

Les obsèques se déroulaient dans une petite chapelle verdoyante, à l’extérieur de Montréal. En dépit de son statut de célébrité, Jebediah avait, semble-t-il, explicitement spécifié dans son testament qu’il souhaitait des obsèques modestes et intimes.

Seulement la famille et les amis proches. Et surtout pas de journalistes.

Avec les années le vieillard philanthrope s’était fait de plus en plus rare dans les médias, sur lesquels il portait un jugement sévère. Peut-être, s’était un jour dit Gauthier, cette opinion était suscitée par le fait que son frère Jared était financièrement impliqué par le biais de différents groupes de presse de son cartel, dans une bonne partie des médias du Canada, des États-Unis et de plusieurs pays d’Europe. Une mainmise discrète, mais qui pouvait se révéler bien utile lorsqu’il s’agissait de passer sous silence certaines activités pas très cachère du groupe industriel, ou de diaboliser quelque dirigeant de pays qui refusaient de s’aligner aux intérêts du libre marché et du capitalisme sauvage et de la mondialisation forcée sous lesquels le cartel Constantine prospérait.

- Un journaliste aujourd’hui, c’est soit une prostitue, soit un chômeur, avait-il déclaré à un Gauthier tout juste adolescent il y avait des années de cela. La citation originale n’était pas de lui. Et il n’avait pas employé le mot « prostitué ». Bref, pas de journaliste aux funérailles.

Le taxi les déposa devant la chapelle du Saint Sepulcre, un bâtiment de taille modeste qui siégeait au centre d’un vaste îlot de verdure peuplé d’érables et de bouleaux centenaires.

On était mi-octobre et la foret alentour s’était habillée pour quelques semaines de ses couleurs pourpres et or qui symbolisaient le Canada à travers toute la planète. Quelques poignées de photographes de presse et autres paparazzi s'étaient agglutinés contre les grilles massives en fer forgé qui se dressaient sur le pourtour du domaine.

Des hommes en noirs accueillirent Yvan, Gauthier et Wendy au sortir du véhicule et les escortèrent, façon garde du corps à travers la foule d’indésirables sous une douche de flashs et d’invectives polies. Yvan fut surpris de constater que plusieurs d’entre eux s’adressaient à Gauthier par son prénom.

« Gauthier, par ici s il vous plaît » « Gauthier, une déclaration ? »

Yvan qui n’avait jamais entretenu le moindre intérêt pour ce qu’on appelait désormais les « people » en fut surpris. Il interrogea d’un sourcil Wendy qui lui expliqua à l’oreille que c’était un des héritiers Constantine et qu’à ce titre, il bénéficiait évidemment d’une certaine notoriété.

Yvan se demanda depuis quand Wendy était au courant du statut social de Gauthier, et le frisson glacé de la jalousie lui parcourut à nouveau l’échine.

Gauthier ignora les importuns derrière ses lunettes fumées et traversa les grilles sous la protection de ces agents de sécurité, qu’Yvan détailla pour l’occasion.

Ils semblaient tous sortis de la même usine tant ils étaient stéréotypés : crâne rase, mâchoire carrée, sourcils proéminents, lunettes noires, oreillettes apparentes, costumes

sombres bien ajustes qui laissaient deviner la bosse de leur arme à feu rangée dans leur holster sous le bras.

Seul un chapeau rouge avec un gyrophare où clignoteraient les mots « Services secrets »

aurait pu rendre leur fonction encore plus évidente.

Wendy, Gauthier et Yvan entrèrent alors dans la chapelle.

L'officier de police Lana Hamilton attendait au volant de son véhicule depuis bientôt deux heures. Elle saisit le gobelet en carton Tim Horton posé sur le tableau de bord de sa voiture banalise et en préleva une gorgée de café froid.

C’était la partie de son travail qu’elle redoutait le plus : l’attente, longue et à durée indéterminée. L’attente qu’un événement inconnu se produise hypothétiquement, et qui pourrait possiblement faire progresser l’affaire sur laquelle elle travaillait.

- Osti, comment que c'est plate comme activité, pensait-elle en son for intérieur.

Lana était une femme d’action. Tireuse hors pair, enquêteuse de terrain, karatéka aguerrie, elle avait en elle une soif d’action, et d’aventure diagnostiquée à l’adolescence comme un excès de production de testostérone et qui l’avait amené depuis sa tendre enfance à adopter un comportement bien différent de celui des autres petites filles de son âge. Terreur du jardin d’enfant, sportive, combative, effrontée bien au-delà de la limite de l’insolence, Lana était de la mauvaise graine, qui avait su bifurquer à temps sur le droit chemin en enfilant l’uniforme militaire à peine sa 18e bougie soufflée.

Elle faisait désormais partie des forces de police et était devenue une enquêtrice respectée et crainte de ses collègues qui la surnommaient dans son dos TermiLanator, surnom qu’elle faisait mine de réprouver, mais dont elle était secrètement assez fière.

Elle avait gagné sa position de respect a la force du poignet, ce qui avait nécessité efforts et sacrifices a la femme noire qu'elle était.

Elle était à présent face au défi majeur que lui proposait sa carrière d’inspecteur de police : la patience.

Lana ferma les yeux et se centra sur son espace intérieur en tirant une longue et profonde inspiration qu’elle bloqua dans son diaphragme. Puis elle expulsa doucement l’air en un fin filet, concentrée sur sa volonté de ralentir son rythme cardiaque.

Elle recommença l’exercice, une fois.

Deux fois.

Trois fois.

Puis elle ouvrit les yeux et tapa deux grands coups du plat de ses mains sur le volant en simili cuir noir de sa Honda Fit grise.

La méditation et toutes ces conneries spirituelles, ça ne fonctionnait pas du tout.

Lana actionna alors le dispositif radio qui émit un gresillement caracteristique.

— Dennis, tu me reçois ?

- Cinq sur cinq, répondit Dennis.

- Personne ne dit ça, Dennis. Il se passe quelque chose de ton cote ?

— Nope. Quelques voitures sont arrivées. Que des gens de la liste.

— Qui exactement ?

Dennis égrena le nom des certaines personnalités et autres proches de feu Jebediah Constantine, qui avaient été conviées à participer aux obsèques. La liste avait été établie par Annabelle, l'assistante personnelle de Jebediah depuis deux décennies.

Celle-ci, après une rapide vérification de ses activités le soir du décès, avait été une ressource précieuse pour Lana dans son enquête.

Il s’agissait véritablement d’un dossier complexe.

Le décès de Jebediah Constantine avait été annoncé aux journaux à l’occasion d’une conférence de presse qui s’était tenue le surlendemain de l’événement.

Cause du décès : le coeur du vieil homme s’était simplement arrêté de battre dans son sommeil après 92 années de loyaux services. Le philanthrope milliardaire était mort sans souffrance. Enfin ca c’etait la version officielle.

La réalité du dossier sur ce décès était foutrement plus complexe, et, pour la première fois depuis le début de sa carrière d’inspectrice, la jeune femme se sentait totalement prise au dépourvu.

Pour ce qui lui semblait être la millième fois, Lana reprit méthodiquement les faits dans sa tête.

Fait numéro 1 :

Jebediah Constantine, 92 ans, était mort dans son lit.

Fait numéro 2 :

Il n’y avait aucune trace visible d’effraction : la chambre était fermée de l intérieur ainsi que les fenêtres. La chambre, était par ailleurs située à une douzaine de mètres au-dessus du sol, recluse au dernier étage d’une des tours de l’étonnant manoir dans lequel le vieillard résidait, ce qui la rendait quasi inaccessible depuis l’extérieur.

Fait numéro 3 :

pas de traces de luttes, pas d’ADN autre que celui du vieil homme, de son assistante Annabelle ou de son infirmière attitrée. Toutes deux avaient été par ailleurs longuement questionnées par la police et possédaient chacune un alibi solide confirmé par plusieurs témoins.

Fait numéro 4 :

Le corps du vieil homme avait été retrouvé dans un état de momification avancée.

L’autopsie avait révélé que tous ses organes étaient bien à leur place, mais le corps était dans un état de dessiccation extrême que le légiste n’avait su expliquer.

Lana avait examiné le corps et contemplé à de nombreuses reprises les différents clichés de l’autopsie fournis par le légiste, et bien qu’elle ait vu bien plus que son lot de cadavres entre son service dans l’armée et sa carrière de flic, elle n’avait jamais rien vu qui se rapprocha si peu soit-il de l’état de Jebediah Constantine.

Elle saisit son cellulaire et parcourut une fois encore les clichés de l’autopsie : Les yeux de la victime, qui lui rappelaient des cerises déshydratées contractées en de petites boules ridées qui auraient chu au fond de leurs orbites.

Les lèvres de la victime, de l’épaisseur de lames de rasoir, qui remontent sur les gencives de celui-ci, laissant paraître sa dentition remarquablement entretenue.

La chevelure blanche et hirsute qui se dressait sur le crâne du vieil homme.

Sa peau parcheminée d’un gris brun qui laissait apparaître les côtes saillantes, les articulations des hanches et ces genoux si sphériques qu’on aurait pu croire qu’ils étaient des boules de pétanque.

La première vision du corps lui avait laissé une impression singulièrement familière. Son esprit associait cette vision à un déjà vu que sa conscience avait pris une seconde à établir.

Ça la renvoyait à son enfance. Elle devait avoir huit ans, pas plus, lorsqu’à l’occasion d’un dimanche pluvieux, elle avait vu pour la première fois avec son père ce qui était devenu un grand classique du cinéma de divertissement : Indiana Jones et la Derniere Croisade.

À la fin du film, le méchant, peut-être un nazi, devait choisir parmi une multitude de coupes celle qui pourrait être le Saint Graal. Il avait choisi une coupe, prélevé de l’eau et bu.

Pas de chance, il s’était gouré et plutôt que la vie éternelle, il vieillit instantanément et fut transformé en l’espace de quelques secondes en un cadavre tout desséché avant d’exploser en mille morceaux.

La scène avait laissé dans l’esprit de la jeune fille un souvenir jubilatoire, mélange de frisson, d’excitation et de dégoût.

Le corps de Jebediah Constantine ressemblait à celui du nazi (était-ce un nazi ? Où est ce qu’elle confondait avec "Les aventuriers de l’arche perdue" ?) juste avant qu’il n’explose. Une momie oubliée au fond d’un sarcophage depuis un millénaire, moins les bandelettes.

Fait numéro 4, donc : l’état du corps était foutrement suspect.

Elle revint sur le détail des clichés dentaires de la victime. Une dentition nette, entretenue avec soin. Deux caries qui avaient été soignées dans les règles de l’art. Tout était conforme au statut social du milliardaire.

Tout à une exception près. Une molaire était manquante sur la mâchoire supérieure droite du défunt. Ce détail avait interpellé Lana dès sa première lecture du rapport.

La dent avait été arrachée sommairement et avec violence. Un travail bâclé, absolument pas professionnel. L’évolution des tissus cicatriciels indiquait que cette extraction avait été effectuée plusieurs semaines au moins avant le décès et ne semblait par conséquent pas liée à la mort du vieillard philanthrope.

Et pourtant, quelque chose ne cadrait pas avec cette dent.

Fait numéro 5, peut être le fait le plus important de toute cette incompréhensible affaire :

L’équipe de la police scientifique qui avait passé au peigne fin le manoir avait relevé des traces de semelles dans une des allées de terre battue du jardin qui menait à une entrée secondaire du manoir. Il avait plu, la nuit du décès, et les empreintes, juste trois traces de semelles qui traversaient latéralement le sentier, s’étaient figées dans la glaise humide. Il s’agissait de souliers de sport, type sneakers, sans distinction apparente. Des chaussures bas de gamme comme on en trouve en supermarché. Les interrogatoires préliminaires avaient tout de suite exclu la possibilité que ces chaussures appartiennent à qui que ce soit dans l’entourage proche du défunt, qui par ailleurs vivait retiré de la société. Ni le cuistot, ni l’infirmière, ni les deux femmes de chambre, les jardiniers ou l’équipe de sécurité qui officiaient régulièrement auprès du vieil homme.

Cette conclusion s’était rapidement imposée, et pour cause, les empreintes de pas étaient proprement gigantesques. Une pointure 52, minimum.

Cette conclusion semblait concorder avec la profondeur des traces dans la glaise humide qui semblaient avoir été imprimées dans le sol par une masse d’au moins 200 kilos...

selon l’expert en traces de pas - quel job... singulier, soit dit en passant - que la police scientifique de Montréal avait spécifiquement dépêché pour effectuer les analyses.

À ce jour, et en dépit des multiples ressources qui avaient été discrètement assignées à l’enquête, aucune information utile, aucun suspect, aucun semblant de piste. L’affaire était au point mort.

C’était la raison de la présence de Lana sur les lieux.

La radio grésilla à nouveau.

— Lana, tu me reçois ?

- Oui Dennis, je t’écoute.

- On a une voiture de taxi qui vient d’arriver à la chapelle. Apparemment c’est Gauthier Constantine, le neveu du macchabée.

— mmmh okay. Il est seul ?

— Nope. Il est accompagné par une jolie petite blonde bien roulée, et par un autre gars.

Peut-être son garde du corps.

L’information fit sourciller Lana. Elle avait épluché les dossiers des proches de Jebediah et effectivement Gauthier, son unique neveu, avait été mentionné. Apparemment un jeune con qui avait écumé les écoles de petits bourges pourris gâtés, et avait échappé de justesse à la prison pour une sordide histoire sexuelle grâce aux relations de papounet. Le genre de petit merdeux que Lana avait en horreur.

Il faisait profil bas depuis. Et le dossier ne faisait mention d’aucun garde du corps.

— Son garde du corps tu dis ? Tu es sur ?

— Pas vraiment non. Le type a pas spécialement l’air d’un pro. C’est juste que c’est le plus grand putain de colosse que j'aie jamais vu de toute ma vie.

Le coeur de Lana s’arrêta, l’espace d’un battement, puis elle enclencha le contact et fila dans un crissement de pneu vers l’entrée de la chapelle.

Les obsèques furent menées de façon conventionnelle. Un prêtre catholique vint prononcer un discours un peu générique sur la vie, la mort et le paradis, prenant soin d’omettre de parler de l’enfer qui du point de vue d’Yvan devait être très vraisemblablement le coin le plus peuplé de tous. Puis se succédèrent des proches de Jebediah qui déclamaient des hommages au sujet du disparu, l’être exceptionnel qui s’en était allé, l’impact si positif qu’il avait eu sur leur vie et sur le monde.

Puis le cercueil fut disposé sur un rail, direction l’incinérateur. Il avança lentement au son d’une musique solennelle et digne. Une petite ouverture s’ouvrit dans le mur, ou le cercueil s’engouffra et disparut.

L’ouverture se referma. Puis ce fut fini.

Ne restait du défunt qu’un petit tas de cendre qui serait momentanément conservé dans l’urne la plus onéreuse qu’on put trouver, avant d’être dispersées dans le petit lac qu’abritait le domaine de son manoir.

Telles étaient les dernières volontés de Jebediah Constantine, philanthrope bienfaisant, milliardaire excentrique, oncle de Gauthier Constantine.

Une fois le cercueil disparu derrière les murs du centre mortuaire qui jouxtait la chapelle, Yvan jeta un regard inquiet vers son meilleur ami. Il découvrit un Gauthier impassible, à l’expression fermée, le regard dissimulé derrière les verres fumés de ses lunettes noires.

Il lui posa doucement une main sur l’épaule et demanda à voix basse :

- Ça va, vieux ? Tu veux une cigarette ?

Gauthier hocha doucement la tête.

Les deux amis sortirent de l’édifice et vinrent s’asseoir sur les marches à l’extérieur de la chapelle.

Yvan sortit deux cigarettes qu’il porta à sa bouche pour les allumer, puis en tendit une à Gauthier.

Ils restèrent là, silencieusement assis pendant un moment. Yvan contemplait les arbres majestueux de la forêt au milieu desquels la chapelle avait été bâtie. L’automne donnait à leur feuillage des couleurs de crépuscule.

Puis sans crier gare, Gauthier parla. C’étaient les premiers mots qui sortaient de sa bouche depuis qu’ils étaient montés dans le taxi, plusieurs heures plus tôt.

- Je comprends pas pourquoi le cercueil était ferme. Pourquoi ils n’ont pas montré le corps.

Yvan opina silencieusement, invitant son ami à poursuivre.

- Je veux dire, ils nous ont dit qu’il était mort paisiblement, sans douleur, dans son sommeil. Alors, pourquoi avoir exposé un cercueil fermé? C’est pas un suicidé qui s’est tiré une balle dans la tête, c'est pas un accidenté de la route, alors pourquoi un cercueil fermé ?

- Je sais pas vieux, répondit doucement Yvan, tapotant l’épaule de son ami dans une tentative un peu maladroite de réconfort.

- Autant que je sache, ça pourrait être quelqu'un d’autre dans ce cercueil. Autant que je sache, le cercueil pourrait même être vide ! Et Jebediah encore en vie !

Gauthier tira une longue latte agressive sur sa cigarette dont l’extrémité vira au rouge vif. On eut dit qu’il essayait de consumer sa colère et sa frustration dans ce petit tube de tabac.

C’est à ce moment-là qu’un homme maigre, au teint pale et à l’allure sinistre les interpella :

— Monsieur Gauthier Constantine ?

Gauthier leva un oeil vers l’importun.

Je suis Maître Gagnon, notaire. Je souhaiterais vous convier à participer à une réunion qui va se tenir dans le centre funéraire. C’est au sujet du testament de votre oncle.

Gauthier resta silencieux. Yvan intervint à sa place.

- Quand est ce que se déroule la réunion ?

- Elle commence dans dix minutes.

Yvan tourna son regard vers Gauthier qui resta impassible.

Maître Gagnon ajouta :

- Je me permets de vous préciser un détail qui pourrait avoir son importance, Monsieur.

Jared Constantine, votre père, sera présent à la réunion.

Gauthier restait toujours impassible, mais Yvan perçut le léger frémissement de ses narines, l’imperceptible pincement de ses lèvres, l’infime rougeoiement de ses joues, et il sut que la nouvelle était difficile à encaisser pour son ami.

Il se leva et s’adressant au sinistre notaire déclara :

— Allons-y.

- C’est une réunion privée, monsieur. Monsieur Gauthier Constantine y est attendu seul.

Yvan s’apprêtait à protester lorsque la main de son ami se posa sur son épaule.

- C’est bon mec, je vais me débrouiller. Merci pour tout Yvan.

Et Gauthier suivit le grand bonhomme maigre dans le bâtiment.

Yvan fut alors pris d’un étrange pressentiment funeste. Il eut l’étrange prémonition qu’il ne reverrait plus son ami avant fort longtemps.

Une phrase, prononcée quelques instants auparavant lui revint en tête « Autant que je sache, le cercueil pourrait même être vide ! Et Jebediah encore en vie ! »

Assez étrangement, et d’une manière qu’ils ne comprendraient que bien plus tard et qu’il n’aurait pu même imaginer alors, tout ceci se révélerait être, d’une certaine manière, exact.

Yvan s’apprêtait à retourner dans la chapelle lorsqu’une main posée sur son bras le retint.

Il se tourna et vit une jeune femme noir, incroyablement belle, son regard noir onyx, tourné vers lui. Celle-ci déclara :

- Inspecteur Lana Hamilton, police de Montréal. Est-ce que je pourrais vous poser quelques questions ?